海村先生笑了，眼角的皱纹里都是暖意：“这话我爱听。
婚姻不是过家家，字里得有筋骨才行。”
他示意顾从卿坐下，铺开洒金红笺，又取了支兼毫笔，“说吧，想写些什么？”
“顾氏从清，刘氏春晓，相识数载，情根深种。
值此良辰，结为连理。
不求金玉满堂，但求风雨同舟。
不慕浮华虚名，唯愿岁月与共。
执手偕老，此誓不渝。”
“不求辞藻华丽，”顾从卿想了想，声音里带着认真，“再加两句‘柴米油盐皆诗意，风霜雨雪共屋檐’。”
海村先生提笔蘸墨，手腕悬起时，客厅里瞬间安静下来。
笔尖落纸的刹那，墨色在红笺上晕开，笔画时而刚劲如松，时而婉转似流泉。
顾从卿屏息看着，只见“执手”二字力透纸背，仿佛能看到两个人相握的手。
“烟火”二字带着暖意，像是厨房飘出的饭菜香。
“共屋檐”三个字收尾时，一笔长捺稳稳落下，如同为小家撑起的屋檐。
写罢，海村先生放下笔，指着红笺笑道：“这字里有柴米油盐的踏实，也有岁月绵长的盼头，你们且好好收着，往后拌嘴了，拿出来看看，就知道日子该往哪处使劲了。”
顾从卿双手捧着婚书，指尖触到纸面的凹凸感，眼眶忽然有些发热。
“谢谢您，先生。”
“去吧，”海村先生挥挥手，“好好过日子，比什么都强。”
走出墨韵堂时，夕阳正斜照在门楣的“墨韵堂”上，顾从卿把婚书紧紧抱在怀里，像是抱着整个沉甸甸的未来。
他仿佛已经看到，春晓捧着这张红笺时眼里的光，那光里，有他们往后要一起熬的粥，一起扫的雪，一起数的星子。
顾从卿揣着婚书往家走，脚步都带着轻劲儿。
刚进院门，就见周姥爷正指挥着人往他屋里搬新刷好的木柜，他没上前搭话，径直回了自己那间刚收拾利落的屋子。
墙角摆着个半尺见方的木盒，是他前几日特意找胡同口的老木匠打的。
胡桃木的料子，边角打磨得圆润光滑，盒盖上还刻着一圈简单的缠枝纹，透着股拙朴的精致。
他把木盒捧到桌上，轻轻打开，里面铺着层柔软的棉絮。
顾从卿从怀里取出婚书，指尖拂过纸面未干的墨香，小心翼翼地放
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