也看不见了。
只有风，呜呜咽咽地吹着，像人的呜咽，又像无尽的忏悔。
林边，只剩下熊淍一个人了。
逍遥子依然昏迷着，胸口那道剑创还在往外渗血，速度慢了很多，不是因为止住了血，而是因为他体内已经没有多少血可流了。熊淍撕下自己半截内襟，叠成厚厚的一方，小心翼翼地按在伤口上。布料很快就被鲜血洇湿，殷红的颜色在他掌心蔓延开来，温热，黏腻，像握着一捧正在一点点流失的生命，抓不住，留不下。
他把逍遥子的头轻轻托高，靠在自己的肩窝上，尽量让他躺得舒服些。然后，他就那样跪坐着，一动不动，像一尊没有生命的石像。
夜风穿过荒林边缘，卷起几片干枯的落叶，打着旋儿从他脚边掠过，又打着旋儿飘远。远处那几点火光还在，不近不远，不疾不徐，像狼群围猎时，耐心等待的绿眼睛，死死地盯着他们，随时都会扑上来，将他们撕碎。
熊淍没有去看。
他只是低着头，一瞬不瞬地看着师父的脸。
这张脸，他看了八年。
八年前，他才九岁，是九道山庄里连狗都不如的奴隶崽，饿得皮包骨头，整天在马棚里捡马粪填肚子，被管事打骂是家常便饭。有一次，他被管事一脚踹翻在泥坑里，啃了满嘴的泥和马粪，疼得浑身抽搐，连哭的力气都没有，没人管他的死活。
就是这个人，像从天上掉下来似的，皱着眉，拎着他的后领，把他从泥坑里提了出来，语气嫌恶，却没有松开手：“瘦成这样，能扛得动剑？”
他以为这老东西是来找茬的，当时就梗着脖子，死死咬着牙，一声不吭——哪怕浑身是伤，哪怕饿得头昏眼花，他也不想再被人欺负。
老东西盯着他看了半晌，忽然伸出手，按在他的头顶，掌心的温度透过破旧的衣裳传过来，烫得他一僵。然后，就听到那句改变他一生的话，没头没脑，却重如千钧：“行，跟我走。”
就这么一句话，把他从暗无天日的地狱里，捞了出来。
八年来，老东西从来不说自己是好人，从来不说自己做过什么惊天动地的事，甚至很少对他笑，总是板着一张脸，动辄就训斥他。可他却手把手地教他识字，教他练剑，教他怎么在风雪夜
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