匠，正默默蹲在碑前，手中拿着刻刀，却不是刻字，而是在修补一把破旧的扫帚。
新任掌门周青阳路过，见此情景，大为不解，正要上前询问。
一只手却拦住了他。
是林墨。
周青阳回头，只见林墨神色肃然，对他轻轻摇了摇头，低声道：“别打扰他。三十年前，叶先生还在玄剑门时，这位老丈曾为他修过十七把扫帚，分文不取。旁人问他图什么，他只说一句话——这活儿，得有人干。”
周青阳心头剧震，再看向那老石匠时，目光已满是敬畏。
老石匠仿佛没有察觉到身后的两人，他专注地刻完最后一刀，用布满老茧的手抚平帚柄上的毛刺，然后小心翼翼地将修好的扫帚，轻轻靠在了“执帚碑”旁。
就在扫帚靠上石碑的刹那，不可思议的一幕发生了。
那块刻满了执帚一脉心法总纲的石碑，碑面上的文字竟如潮水般悄然隐去，不过一眨眼的功夫，就变回了一片空白的石面。
可就是这片空白，却散发着一股令人不敢直视的无形威压，仿佛蕴含着天地间最深的道理。
当夜，星河璀璨。
曾于星海深处，默默清扫着宇宙尘埃的那个执帚身影，再也没有出现。
人间万籁俱寂。
唯有镇北小院那间空屋的墙上，那把新制的黑竹扫帚，忽然轻轻一震。
帚尖微抬，隔着墙壁，遥遥指向了晨曦初露的东方。
院中，昨夜风起时落下的叶子，被一股无形的微风卷起，在地面上轻旋飞舞，拼出了最后一个字——
随即，风停叶落，一切归于平静。
而在千里之外，一座凡人城池的陋巷里，一个尚在睡梦中的幼童，忽然翻了个身。
他醒来，揉着眼睛，鬼使神差地拿起墙角那把破旧的扫帚，摇摇晃晃地走到门前，开始清扫门槛上的灰尘。
他不懂什么是道，也不知道曾有谁走过。
他只知道，扫着，扫着，心里就莫名地安静了。
一夜过去。
当第一缕晨曦刺破北境的薄雾，再次精准地照亮镇北小院的门扉时，那扇虚掩的木门，在微风中发出了一声轻微的“吱呀”声，仿佛正等待着一只手的推开。