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炭火烧得正旺，映得她眼角的皱纹里都藏着阴影，鬓边的银簪随着她的动作轻轻晃动，那是当年她出嫁时，任家老太太特意找银匠打的样式。
“世平啊......”她声音沙哑，从檀木匣里摸出块叠得整整齐齐的蓝布帕子，上面绣着的并蒂莲已有些褪色，“以前总觉得自己嫁得好，回娘家时连正眼都不瞧你娘......”
话未说完，泪水已在她浑浊的眼睛里打转，“现在才知道，命苦的人何苦为难命苦的人。”
世平望着小姑妈浮肿的手背，那些曾经保养得细腻的肌肤如今爬满了老年斑，像深秋枯叶上的霉斑。
她端起粗瓷碗喝中药时，手腕上的翡翠镯子磕在碗沿发出清脆的声响，那道细纹在火光下显得格外刺眼——这镯子，是她曾经最得意的嫁妆，如今却成了扎在心里的刺。
“姑妈，过去的事就别想了。”世平将烤得温热的红薯塞进她手里，红薯皮裂开的地方冒着热气，“您瞧，我妈总念叨您年轻时教她绣鸳鸯的事呢。”
他瞥见八仙桌上倒扣着的全家福，照片边缘被磨得起了毛边，表嫂尖利的指甲印还留在照片上。
小姑妈突然剧烈咳嗽起来，绣着金线的帕子掩住嘴，指节泛着青白。“她天天闹着分家产，你表哥......”她哽咽着，“连个屁都不敢放。我现在啊，连想吃口热乎的粥都得看她脸色。”
说着，她突然掀开衣襟，露出腰上的膏药，“前儿提水摔的，她还说我是装病。”
世平鼻子发酸，想起小时候来姑妈家，她总是从雕花樟木箱里翻出蜜饯果子，用描金碟子盛着，笑着看他吃得满嘴甜浆。
如今这屋子依旧气派，檀木家具泛着幽幽的光，却处处透着冷清。
墙角的座钟停了，钟摆不再摇晃，仿佛连时间都在这里停滞。
“姑妈，等开春了，我接您去我家住些日子。”世平握住她冰凉的手，“我媳妇虽说性子急，但心是好的。您教教她做您拿手的桂花糕，她肯定喜欢。”
小姑妈枯瘦的手指抚过世平粗糙的掌心，眼泪大颗大颗砸在他手背上：“当年嫌你爹穷，连你结婚都没给像样的贺礼......现在遭报应了，连个说体己话的人都没有......”
窗
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