热得像蒸笼，世平躺在发霉的草席上，听着工友们谈论谁家孩子考上了中专。
他摸出裤兜里儿子的照片，小伙子站在晒谷场前，穿着打补丁的蓝布衫笑得灿烂。
窗外传来夜市的吆喝声，烤羊肉串的香气混着柏油味钻进鼻孔，他翻了个身，听见自己的叹息在铁皮屋顶下回荡。
当那年新年的钟声敲响，世平站在工地的脚手架上，望着远处腾空而起的烟花。
安全帽边缘结着层白霜，工牌上的“临时工“三个字被磨得模糊不清。
他想起离家时父亲塞进行李的老布鞋，鞋底的纹路里还沾着故乡的泥土，而此刻脚下这座城市，依然像块捂不热的冷铁。
来不及多打量，哥俩就赶到货场，老板瞅他一眼，扔来根粗绳：“拉板车，一趟五毛，干不干？”世平忙不迭点头，手刚触到车把，糙木磨得掌心生疼，可一想到家中妻儿期许目光，他攥紧绳索，暗暗发誓绝不松劲儿。
初几日，世平每晚收工，骨头像散了架，肩头磨得皮开肉绽，血水渗湿布衫，两条腿灌了铅般沉重。
窄仄的工棚，工友们睡的基本是通铺，他瘫倒在吱呀作响的硬板床上，满心委屈。
可听着院墙那边传来别家孩子哭声，想着自家娃睡梦中乖巧模样，他又咬着牙，在黑暗里给自己打气。
烈日高悬，预制场似巨大蒸笼。
世平躬着身，粗绳深深勒进肩胛，每迈一步，车轮便在滚烫地面艰难碾过，发出刺耳的吱呀声。
汗水迷住双眼，他顾不上擦，只死死盯着前路，一趟趟往返，像不知疲倦的耕牛。旁人偷懒打趣，他充耳不闻，一心想着多跑几趟，多挣几分钱，便能早一天给孩子换上新书包，让家里饭桌多些荤腥。
暴雨倾盆时，路面成了泥沼，板车陷进去，世平嘶吼着用力，泥水溅满脸庞，混合着不知是雨还是汗的水珠，顺着脖颈淌下。
他滑倒又爬起，双手满是擦伤，血水混着泥污，却没一刻想过放弃。
在这繁华又冰冷的城里，拉着板车的他渺小如尘，可心中那份为家撑起晴空的念想，炽热如焰，烧穿所有困苦艰难，支撑他一步步，在这满是荆棘的生计路上，蹒跚却坚定地走下去。
日光被扬尘搅得昏黄，那个年代的这座城，边缘
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