，看着母亲熟睡的面容，在床边站了许久，才转身离开。
走到院子里，弟媳已经在等着他，“哥，路上注意安全，到了给家里报个平安。”
世和深吸一口气，“好，家里就靠你了。”
说完，他转身走出院子，踏上了回城里的路，心中虽有牵挂，但也带着对未来的期许，希望一家人都能平平安安，日子越来越好。
深秋的雨丝裹着寒意渗进墙缝，世平蹲在灶屋添柴，火星子溅在手背烫出红点。
母亲的咳嗽声从西厢房传来，一声接一声像生锈的风箱，震得他握柴刀的手微微发抖。
灶上铝锅咕嘟冒泡，浮着几片蔫白菜，妻子郭志敏端着缺角的瓷碗进来，发梢还沾着田埂上的泥：“后岗那块地得翻了，明儿怕是要霜降......“
案板上摊着皱巴巴的账本，铅笔字被水汽洇得模糊。
化肥钱、医药费、两个孩子的学杂费，每划一笔都像在剜肉。
世平摸出烟袋，烟丝早潮了，勉强点着后，呛人的烟味混着潮湿的霉味在屋里打转。
院角传来小儿子的啼哭，六岁的娃摔了泥坑，衣裳上沾满青苔，正扒着门框朝里望。
堂屋八仙桌上，嫂子留下的字条被风吹得哗哗响。
上个月借的三百块钱，末尾还画了个歪歪扭扭的笑脸。
世平望着墙上哥哥穿工装的照片，相框玻璃映出自己凹陷的眼窝——国企的工资单像块嚼不烂的老树根，每次寄来都带着城里柏油路的味道，却填不饱乡下这张大嘴。
窗外的雨突然急了，打在青瓦上噼里啪啦。
世平起身关窗，看见西厢房母亲佝偻的剪影在煤油灯下晃动。
药罐子里熬着的苦汤，比屋檐滴落的雨水还要漫长。
他数着梁上结的蛛网，盘算着明天去镇上能不能赊袋尿素，裤兜里攥着的硬币硌得掌心生疼。
傍晚，余晖透过那扇满是污渍的窗户，洒在陈旧的木桌上。
夜露凝在瓦当上，世平踩着碎冰碴推开柴房，煤油灯芯“噗“地炸开一朵昏黄。
墙角码着二十捆晒透的柴火，是他连续三个清晨摸黑砍的。
哥哥寄来的旧西装挂在梁柱上，袖口磨得发白，倒比他身上补丁摞补丁的粗布衫体面。
“爸走那年，哥把最后半碗红薯粥推给我。”世平摩挲着西装内衬
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