修理工的男人，手掌永远沾着洗不净的机油味，此刻却小心翼翼地摸出半包大前门，抽出一支递过来。
刘冰勇没接，喉结上下滚动：“超过分数线整整23分，档案室说档案袋...是空的。”声音卡在喉咙里，像被锈住的零件。
远处百货大楼的霓虹灯在他镜片上折射出细碎的光斑，明明灭灭。
任世和点燃烟，火苗照亮他眼角新添的皱纹。
烟雾缭绕中，他扯了扯洗得发白的的确良衬衫领口：“你姐当年因为家里人口多，牺牲自己，退学学戏，挣工分养家，帮助你父母，养活你们，因为成绩好，主动放弃高考，结果你也知道，连正式工都不是，和她同龄的，成绩不如她的，都当上了公办老师，衣食无忧，人比人，气死人，条件不允许，说啥都没用。”
自行车铃铛突然被风刮响，叮铃一声刺破寂静，“知道老辈人咋说吗？命里有座桥，绕不开；命里有条坎，跨不过。”
巷尾馄饨摊的蒸汽裹着葱花味漫过来，刘冰勇盯着姐夫手背的烫伤疤痕——去年车间事故留下的，至今还泛着青紫。
任世和突然把烟掐灭在砖缝里，粗糙的手掌重重拍在他肩头：“当年华罗庚初中毕业就辍学，现在不也是大数学家？”
他摸出怀里的铁皮饭盒，打开是两个白面馒头夹咸鸭蛋，“走，回家吃，你姐蒸了槐花麦饭。”
月光爬上青瓦时，刘冰勇看见姐夫裤脚沾着的机油斑点，在路灯下闪着细碎的光，像极了课本里描绘的银河。
巷口老槐树的影子摇晃着，把两个人的身影拉得很长，很长。
白炽灯在档案室斑驳的墙面上投下蛛网般的阴影，刘冰勇的手指第三次抚过玻璃柜台下那张泛黄的准考证复印件。
照片里少年穿着洗得发白的蓝布衫，目光却像穿透了三十年前的尘埃，直直撞进他眼底——那眉眼、那嘴角的弧度，分明是镜子里某个熟悉的轮廓。
“这准考证号和我当年一模一样。”他的声音像是从胸腔最深处挤出来的，指甲在玻璃上刮出刺耳的声响。
柜台后的老管理员推了推老花镜，牛皮纸档案袋在他手中沙沙作响：“都过去三十年了，那时候的记录能保存到现在就不错了。”
走廊尽头的电风扇吱呀转
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