么看的？”
阿列克谢的手在杯口悬了一下，先警惕地扫了眼邻桌——两个穿赞赞军服的士兵正在划拳，嗓门大得盖过了风铃声。他倾过身，几乎把脸埋进酒杯上方的热气里，声音压得像耳语：“日子确实好过了，面包够吃，孩子能上学，不用再躲着炮弹跑。”他灌了口啤酒，喉结滚动着，“可你看看街上的孩子，张口就是德语，连咱们西米亚的童谣都不会唱了。那些老房子拆的拆、改的改，上次我回故乡，差点认不出村口的路。”
他的手指重重敲了敲桌面：“咱们成了赞赞的附庸，这点谁都清楚。经济好有什么用？根都快被刨没了。”
埃克哈德没说话，默默举起酒杯抿了一口。酒液带着淡淡的麦芽香，是赞赞流行的口味——清爽，却少了西米亚传统啤酒的厚重。他想起以前在乡下酒馆喝的酒，带着点焦苦味，像极了那时的日子，苦却踏实。现在的酒甜了，日子也甜了，可总觉得少了点什么。
“一百年后，”埃克哈德的声音很轻，却像一块石头砸进每个人心里，“西米亚会变成又一个阿哈德尼亚邦国。”他看着杯底残留的酒液，“那些让你们独一无二的东西——方言、刺绣、老教堂的钟声……咱们的子孙后代，可能连听都没听过。”
酒馆里忽然安静下来，只有壁炉里的木柴噼啪作响。胡斯派的老兵们你看看我，我看看你，手里的酒杯停在半空。有人下意识摸了摸胸前的旧勋章——那上面刻着西米亚的老徽记，不是现在的鹰纹。当初拿起武器，是为了反抗压迫，可到头来，却在另一种温柔里，弄丢了自己的根。
没人说话，只有酒杯碰撞的轻响和沉重的叹息。他们一杯接一杯地喝着，直到窗外的天色泛白，才互相搀扶着往营房走。埃克哈德的靴子踩在结霜的石板路上，发出咯吱的声响，像在为逝去的时光伴奏。
第二天清晨，号角声刺破了雾霭。埃克哈德翻身上马，黑马不安地刨着蹄子。七万五千名士兵列成整齐的方阵，铠甲上的霜花在初阳下闪着光。行军开始后，不知是谁起了个头，《胜利进行曲》的旋律在队伍中蔓延开来——那是亚历山大从“过去”带来的曲子，激昂得让人忘了疲惫。
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