友，带着胜利者的微笑，昂首阔步地走出了“事故多发”的厨房战场。
日头渐渐爬高，阳光透过窗户，在客厅光洁的地板上投下斜斜的光斑。张起灵依旧坐在他那张仿佛焊在地上的摇椅上，手里那把蒲扇有一下没一下地摇着。
张起灵微微抬起眼皮，没什么情绪的目光扫过玄关——那里空空荡荡。
他的视线缓缓移向墙壁上的挂钟。
时针，坚定地指向了“1”和“2”之间。
分针，也懒洋洋地爬过了“6”。
中午了。
呵。
一个无声的单音节在张起灵心底响起。
瞎子这是……
……不回来了？
是不是忘了……
他顿了顿，像是在寻找一个最精准的词。
……家里还有一个生活不能自理的百岁老人啊？
他记得冰箱里好像还有……半包挂面？或者……几个鸡蛋？再或者……角落里那包疑似过期半年的压缩饼干？
张起灵面无表情地思考了三秒。
算了。
风险系数过高。
生存本能战胜了（并不存在的）烹饪欲望。
叹了口气。
抬手，将连帽衫那宽大的兜帽拉了起来，严严实实地罩住了大半张脸。
他沉默地打开门，沉默地走出去，沉默地反手关上门。
阳光刺眼，张起灵微微眯了下眼，兜帽下的表情依旧看不真切。
黑瞎子，你完了。
今晚回来，加练。（指单方面殴打）
玄关处，一个包的严严实实的半个巴掌大小的方形红色物体躺在那里。
“喂，你没给钱！”，摊主朝着那个青年大喊。