凌霄宗的人顶在最前面，他们的剑法刚猛霸道，每一剑都带着一往无前的气势。
凌霄宗宗主亲自扛旗，那面绣着凌霄二字的战旗在风中猎猎作响，像一团燃烧的火焰。
医谷的人紧随其后，他们不擅杀伐，可他们比任何人都跑得快——因为他们要在第一时间救下那些受伤的同胞，要把那些从阎王手里抢回来的命，一条一条地拽住。
缥缈谷的弟子们分散在各处，琴声、笛声、箫声此起彼伏，那些音符化作一道道流光，有的护在修士们身前，有的攻向魔族的阵营。
轩逸阁的阵修们早已散开，他们以身为笔，以血为墨，在战场上刻下一道又一道繁复的阵纹。
那些阵纹亮起来的时候，像在地上铺开了一张金色的网，将那些涌上来的魔族困在其中。
问仙宗的弟子们冲在最前面，他们年轻，他们热血，他们什么都不怕。
那些在宗门里嘻嘻哈哈、没个正形的少年，此刻握着剑的手稳得像磐石；那些平日里连杀鸡都不敢的姑娘，此刻冲进魔物堆里，剑光如匹练，一步都不退。
魔族的军队和修士的队伍狠狠地撞在了一起。
那一瞬间，天地间仿佛只剩下了这一个声音——千万把兵刃碰撞的铮鸣，千万个喉咙里发出的嘶吼，千万具身体被撕裂时发出的闷响。
这些声音混在一起，像一首庞大到让人窒息的交响乐，每一个音符都是血，每一段旋律都是命。
风尘三尺剑，社稷一戎衣。
仗剑走天涯的潇洒，在这里变成了最奢侈的梦。
没有人有余裕去想什么风花雪月，没有人有力气去感慨什么壮志豪情。
他们能做的，只是挥剑，挥剑，再挥剑。
一遍遍地挥，机械地挥，拼了命地挥，直到手臂再也抬不起来，直到剑从手中滑落，直到胸口被利爪刺穿——然后倒下。
温热的血泼洒在身上，是热的，烫的，带着铁锈一样的腥甜。
来不及擦，也不能擦。
因为你擦血的这一瞬间，就可能有一柄刀砍下你的头颅。
左右是熟悉的面孔，可那些面孔上早就没有了从前的嬉笑怒骂。
他们被血和灰糊满了，被疲惫和痛苦扭曲了，可当你看向他们的时候，又会努力挤出一
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