“我还没看完圣人之言……”
李清欢的声音干涩得像砂纸磨过石壁，他指着不远处书斋的方向，“东厢房第三格书架，还放着我未完成的《春秋左传注》；西跨院那株老梅，今冬刚嫁接了新品种；上个月收的那个寒门弟子，天资极好，再过半年就能参加乡试……”
他絮絮叨叨地说着，仿佛在数算自己未竟的心愿，每一个字都带着对生的眷恋。
他早已不是年轻时那个能为了一句“真理”便头破血流的书生了。
鬓角的白发、眼角的皱纹，都在提醒他岁月的沉重。
那些“舍生取义”的豪言壮语，写在书上是风骨，落在自己头上，却成了剜心的刀。
他见过太多人在洪水退去后，捧着亲人的牌位哭得肝肠寸断，也见过瘟疫肆虐时，街头堆满来不及掩埋的尸体。
死亡的阴影从未离开过象生城，而他只是个侥幸“能重来”的凡人，没有那般“明知不可为而为之”的孤勇，只有蝼蚁般想活下去的本能。
“你们这些年轻人，总觉得赴死是件壮烈的事，可当你真的尝过溺水的滋味，感受过肺腑被冰水灼烧的痛苦，就不会这么说了……”
他顿了顿，喉结剧烈滚动，“我教了一辈子书，告诉学生‘朝闻道，夕死可矣’，可轮到自己，才明白‘闻道’容易，‘夕死’太难……”
他不是不想反抗，只是那点残存的“名留青史”的执念，早已在岁月的侵蚀下变成了缚住手脚的枷锁，让他只能在“清醒的麻木”里，眼睁睁看着自己变成曾经最鄙夷的帮凶。
他不是不想做个正直的儒者，只是当死亡不再是书本上的高尚词汇，而变成浸透骨髓的恐惧时，再坚定的信念也会在现实面前摇摇欲坠。
李清欢说的真切，原本态度有些咄咄逼人的炎昭明安静下来，周围几人也气势一顿。
他们自觉是宗门中流砥柱，是天之骄子，背负着无与伦比的使命，因此生命慷慨激昂，热烈灿烂，仿佛燃烧的火焰，照亮世间一切黑暗，却也忘了，不是所有人都有责任如此。
是不是在追求大义的路上，过于苛责他人，忘了众生皆有自己的无奈与挣扎？
炎昭明自小在焚天谷长大，听的最多的便是“斩妖
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