西伯利亚的十二月，冷得像是连时间都要冻住。
克拉斯诺亚尔斯克边疆区，一处地图上没有任何标注的军事基地。
跑道两侧的指示灯在漫天飞雪中若隐若现，像两排垂死挣扎的萤火虫。
一架涂装全黑、没有任何标识的湾流商务机，在深夜的暴风雪中冒险降落。
机舱门打开，一个裹着黑色貂皮大衣、戴着同色皮手套的中年男人踏上了舷梯。
寒风如刀，割得他几乎睁不开眼。他没有回头，只是朝身后的随从做了个手势，两人便快步走向跑道尽头那辆早已等候的吉尔-117防弹轿车。
“菲利普·摩根先生？”
车门打开，坐在后排的毛熊将军用流利的英语问道。
他约莫六十岁，脸膛宽大红润，军服上没有佩戴任何军衔标识，但那双灰蓝色的眼睛里透着一种只有在kgb系统里浸润了几十年才会有的、不怒自威的冷光。
“是我。”菲利普钻进车里，关上车门的瞬间，外界的风声被隔绝，只剩下一股浓烈的皮革味和淡淡的烟草气息。
将军没有伸手，只是点了点头。
“我叫维克托·伊里奇·祖波夫。你可以叫我维克托。路上要三个小时，我们可以慢慢谈。”
轿车平稳驶出基地，驶入茫茫夜色。
两侧的白桦林在车灯的映照下像是无数苍白的幽灵，道路上的积雪被碾压出细碎的咯吱声，节奏单调得令人昏昏欲睡。
菲利普没有睡。
他知道，从这一刻起，他说的每一句话、每一个微表情，都会被对面这个kgb出身的军人反复咀嚼、分析、归档。
这不是普通的商务谈判，这是两个垂死巨兽在阴影中互相试探、互相利用的生死游戏。
菲利普斟酌着开口说道：“维克托先生，我们这次带来的诚意，远超您方的预期。”
维克托点燃一支烟，烟雾在车厢内弥漫开来。
“预期？菲利普先生，您知道我们毛熊人对‘预期’这个词是怎么理解的吗？预期，就是你们西方人用来画饼的东西。画得再圆，吃不到嘴里，就是废纸。”
菲利普从大衣内袋里掏出一个牛皮纸信封，没有封口，抽出里面薄薄几页纸，递给维克托。
“这是我们可以立刻转移至
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