烟，在阳光下格外刺眼。
“去把那辆车请进来。”叶风对王楠楠说，“让师傅们给它换上新电池。”
司机是个白发老头，握着叶风的手时，掌心全是老茧。
“我在通用工厂干了四十年，造了一辈子冒烟的车。”他看着正在换电池的工人，“听说这玩意儿能让车不喘气？”
“不光不喘气，还能跑得更稳。”叶风打开车门，“您试试？”
老头坐进驾驶座，犹豫着踩下油门。
车平稳地滑出去，排气管里的水蒸气在阳光下凝成一道小彩虹。
他忽然捂住脸，肩膀一抽一抽的。“我儿子在炼钢厂上班，去年查出来尘肺病。”
他哽咽着说，“要是早十年有这技术……”
叶风拍了拍他的背，看向生产线上方的电子屏。
那里正直播着军垦城的画面：老郑坐在轮椅上，给小学的孩子们讲电池原理，笔记本翻开在画着向日葵的那页。
孩子们举着自己做的电池模型，像群举着星星的小战士。
生产线旁的空地上，鲍威尔正带着工人们种向日葵。
黑色的泥土里，金色的花籽被埋进土里，像撒下了一地的阳光。
叶风想起父亲说过的话：“实业不是建条生产线就完了，是让这条线能长出花来。”
夕阳西下时，那辆换了电池的福特皮卡缓缓驶出厂区。
老头摇下车窗，朝叶风挥了挥手，排气管里的水蒸气在晚霞中画出一道弧线。
叶风忽然发现，底特律河的水面上，那些飘了三十年的油花，好像真的少了些。
他掏出手机，给老郑发了张生产线的照片，配文：“向日葵种下去了，等你回来浇水。”
很快收到回复，还是两个字：“好嘞。”
后面跟着个笑脸表情，比上次更灿烂些。叶风看着那个笑脸，忽然觉得，所谓希望，不是蓝图上的线条。
而是让那些弯着的腰能直起来，让那些藏着的咳嗽能停下来，让那些埋在心底的光，能真的照进日子里。
厂房的灯又亮了起来，比昨夜更暖。叶风翻开老郑的笔记本，最后一页空白处，不知谁画了朵小小的向日葵，花盘里写着行字：
“路还长，但每一步都算数。”
他想起远芳说过的话：“能让日子变甜
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