商，没说具体什么事。”
周德茂皱了皱眉。他把信还给李青，说了一句很意味深长的话：“赵老头在石碑镇住了三十年，从来没给任何人写过信。你是第一个。”
李青把那封信折好，放进怀里。他想到了很多种可能性——也许赵老头找他真的只是商量什么事，也许赵老头有什么东西要给他，也许这是一个陷阱。但他觉得最后一种可能性很小。一个给他送药的人，一个把自己年轻时断手的经历讲给他听的人，不太可能在第二天就设一个陷阱等他去跳。
第二天，午时。
李青按照信上的地址，找到了镇西的那座破庙。说是庙，其实就是一个很小的砖房，屋顶塌了一半，墙上爬满了藤蔓，门板歪歪斜斜地挂在门框上，风一吹就嘎吱嘎吱地响。
赵老头已经在那里了。他坐在门槛上，手里拿着一根旱烟袋，吧嗒吧嗒地抽着。看到李青来了，他往旁边挪了挪，让出半条门槛。
“坐。”
李青坐下了。
两个人沉默了一会儿。赵老头抽完了一袋烟，把烟灰在门槛上磕干净，然后把旱烟袋别在腰带上。
“李青，我问你一件事，你想好了再回答。”赵老头的声音很低，低到只有李青能听到。“你是不是练了小周天？”