他从未数过有多少。
此刻，那些微尘一粒一粒亮起，如沉睡的星群逐一睁眼。
净墟刀身骤然大亮。
三道银纹冲天而起，与本源深处的万千微尘共振。
那不是顾诚的力量，那是千年来被他渡化的亡魂，在他油尽灯枯之时，将自己的余晖尽数归还。
阿遥划了三千年的门。
泽格尔-7孩童种下的果核。
黯渊遗迹星尘之海里的每一缕终结。
护卫队长残刃上那滴泪。
还有更早的，更早的。
那些他以为早已遗忘的、在千年岁月里被渡化的无数姓名。
此刻，他们都在。
他们握着他的手。
顾诚低下头。
刀鞘上，第四道银纹正在缓缓浮现。
不是召唤，不是渡化。
是他终于明白。
他从来不是一个人。
他朝那道最微弱的呼唤飞去。
前方，是一颗濒死的恒星。
那颗恒星在哭。
顾诚飞近时，听见的不是通常的恒星脉动。
不是氦闪的咆哮，不是重力坍缩的呻吟，而是某种极轻、极细、像幼兽蜷在雪夜里将断未断的呜咽。
刀鞘上第七道纹路，在雨声中亮了。
雨声渐歇时，顾诚终于睁开了眼。
掌心的雨珠早已蒸发，只余下一点微凉的印记，眉心的湿润却像是刻进了骨血里，连同净墟刀鞘上那两道新纹。
透明的第六道，与初亮的第七道，正随着他微弱的呼吸，忽明忽暗地搏动，像两颗小小的、不肯熄灭的星。
他试着动了动手指，浑身的骨头像是被星核的余温熔过又重铸，每一寸都带着钝痛，却不再有那种生命力持续溃散的虚无。
星核最后的馈赠，终究是留住了他，连同那三千年未卸的刀意，与六十三亿缕余响未尽的温柔。
净墟似有感知，轻轻蹭了蹭他的掌心，刀鞘上的七道纹路齐齐亮起，白的纯粹，透的清冽，在这片刚经历过新生的星空中，织成一缕淡淡的光带。
他握住刀鞘，指尖抚过那道透明纹路，指尖的凉意与纹路的温润相融。
这一次，刀不再沉重，反倒轻得像握住了一场雨，一阵风，一段终于放下的过往。
恒星的光愈发暖亮，穿透薄薄的大气层，洒在焦黑的行星残骸上。
那些龟裂的
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