的路灯把他的影子拉得很长，投在湿漉漉的地面上，像一个佝偻的问号。
他拎着一个旧帆布包，走得很慢，每一步都像在丈量什么。
出租车排队的地方没人，他站了一会儿，一辆车开过来，司机摇下车窗问他去哪儿，他说了一个地址。
司机看了他一眼，没多问，把后备箱打开，等他放了包，开了门，上了车。
车在空荡荡的街道上疾驰，路灯一盏一盏地从窗外掠过，把车厢照得忽明忽暗。
周衍靠在座椅上，闭着眼睛，手里攥着那个旧帆布包的带子。
他想起三十一年前，叶正清站在海边，把那个瓶子交给他，说——
“如果你回不来，我会替你找到答案。”
他接过了那个瓶子，看着叶正清走进风里，再也没回来。
现在，他回来了，他的儿子在做和当年韩御一样的事。
把无辜的人关起来不说，还用恐惧和暴力逼他们屈服。
想到这，车停在那条巷子口。
他付了钱，下车，站在路灯下看着二楼那扇黑着的窗户。
窗帘拉着，一丝光都透不出来。
他站了很久，久到路灯灭了，天边露出一点灰白色的光。
然后他走进去，上楼，敲门。
门开了。
周念站在门口，穿着一件皱巴巴的白衬衫，眼镜没戴，眼睛下面那片青黑深得像被人用炭笔画上去的。
他看着周衍，没有说话，侧身让开。
周衍随之走进去。
画室里和他上次来时不一样了，画架倒了，颜料管散了一地，调色板上的颜料干裂得像龟裂的土地。
墙上那幅老槐树的画不见了，取而代之的是一幅新的，一个人站在窗前，窗外是漫天的雪，窗玻璃上有一道细细的裂纹，裂纹旁边映着一个模糊的侧脸。
“她在哪儿？”
周衍问。
周念没有回答。
他走到窗边，背对着父亲，看着外面渐渐亮起来的天。
“爸，”他说，“你不该来。”
周衍看着他儿子的背影。
那背影很瘦，肩胛骨把衬衫撑出两道棱，像翅膀被折断后留下的痕迹。
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