很近的树，根在地下纠缠着，看不见，但连着。
“妈。”小砚说。
“嗯。”曦说。
“爸。”小砚说。
老魏的手停了一下。不是被吓到了，是被这个字击中了。二十年了。二十年没有人叫过他“爸”。不是没有人想叫，是他不让。他不让小砚叫，因为小砚不是他亲生的，是曦带来的。曦走了，小砚留下来了，他养她，不是因为她需要他，是因为他需要她。他需要一个理由活下去，在灰烬林地这寸草不生的、被暗影能量侵蚀的、没有希望的地方活下去。小砚就是那个理由。他养她，不是父亲养女儿，是一个人养一个需要他的人。他不需要她叫他“爸”，他只需要她活着。
但她叫了。在二十年后的今天，在曦回来的第一个傍晚，在粥锅旁边，在野菊花的气味中，她叫了。不是“老魏”，是“爸”。一个字。老魏的眼泪掉了下来。不是无声的，是带着声音的——一种压抑的、破碎的、像是在喉咙里堵了二十年终于被挤出来的声音。那个声音不大，但在安静的灰烬林地傍晚，每一个人都听到了。
小砚伸出手，握住了老魏的手。老魏的手很大，很粗糙，布满了疤痕和黑土。小砚的手很小，很凉，覆在老魏的手背上像一个孩子试图用双手包住一团火。
“爸。”她又叫了一声。这一次声音大了一些，稳了一些，像是一个人在反复练习了很久之后，终于敢在人前大声念出来的句子。
老魏握紧了小砚的手。他握得很紧，紧到小砚的手指在他的掌心里微微变形，紧到小砚感觉到他的骨头和骨头之间没有缝隙。他低下头，把脸埋在小砚的手心里，哭了。像一个孩子，一个等了太久太久、终于被告诉“你不是一个人”的孩子。
曦看着老魏和小砚握在一起的手，看着老魏埋在小砚手心里的脸，看着小砚眼角滑落的、无声的、一滴一滴的泪。她伸出手，覆在老魏和小砚握在一起的手上。她的手是凉的，凉的像溪水，凉的像月光，凉的像一种她从来没有感受过的、悲伤的、让人想要闭上眼睛的温度。但她没有闭上眼睛，她看着那三只叠在一起的手，看着那些手指、那些掌纹、那些疤痕、那些黑
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