把它绕在食指上，绕了三圈，绕成一个细细的、银白色的、像戒指一样的圆环，然后从手指上取下来，放在灶台旁边的窗台上，用一粒米压住，不让风吹走。曦没有看他，但她知道他在做什么。她听到了米粒压在窗台上的声音，听到了那根白发被米粒压住时发出的极其细微的、像琴弦被按住一样的响声。她的眼眶热了一下，没有流泪。在冬天，泪流出来会冻住，会变成冰，会挂在脸上，像两条晶莹的、不会融化的溪流。她不想让老魏看到自己脸上挂着冰。
粥煮好了。曦盛了一碗，端到老魏面前。老魏接过碗，没有喝，先低头看了看碗里的粥——不稠不稀，米粒开花，表面结了一层薄薄的、淡米色的粥膜。他把碗放在灶台上，从窗台上拿起那根被米粒压住的白发，放在粥膜上。白发很轻，轻到一碰就会飘走。但它没有飘走，它躺在粥膜上，像一条细细的、银白色的船，停泊在淡米色的海上。老魏端起碗，把粥和白发一起喝了下去。白发在喉咙里停留了一瞬，然后滑入了胃里，和粥混在一起，变成了他身体的一部分。
曦看着他，看着他的喉结上下滚动了一下，看着他把空碗放在灶台上，看着他用袖子擦了擦嘴角。她的眼泪还是流了出来。不是无声的，是带着声音的——一种压抑的、破碎的、像是在喉咙里堵了太久终于被挤出来的声音。那个声音不大，但在冬天的灶台边，每一根白发都听到了。她没有擦，让眼泪流，让它们一滴一滴地掉在灶台上，在那些被老魏擦拭了无数遍的、光滑的、温润的石板上，慢慢地、一层一层地结成了冰。
老魏伸出手，用拇指的指腹轻轻擦掉了曦脸上的冰。冰是凉的，凉的像冬天的霜，凉的像早晨的露水。他把它放在掌心里，看着它在体温中慢慢地、一寸一寸地融化，变成水，从指缝间滑落，滴在地上，被干燥的泥土吸收。
“别哭了。”老魏说，“哭了会冻住。”
“我知道。”曦说，“但我忍不住。”
老魏看着曦，看着她被泪水打湿的、在冷空气中慢慢结冰的睫毛，看着她被冰和泪和霜冻得发红的脸颊，看着她金色的头发中那根刚刚被拔掉的白发留
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