西伯利亚，伊尔库茨克市郊，贝加尔湖附近。
伊万·彼得罗维奇背着枪，跋涉在冰冷的雪原上。
他的嘴里一句接一句地咒骂着，但他咒骂的并不是这该死的天气，而是那些该死的游客。
如果不是那些不停指挥到处乱跑、胡乱开枪的游客，他始终在追踪的那头公鹿就不会被惊动。
如果公鹿没有被惊动，自己的第一枪就不可能落空。
如果这一枪没有落空，自己就不需要在这该死的天气下继续加班，而是应该坐在温暖的酒馆里，喝着伏特加吹着牛，清点着这一天接待游客的收益。
——
但现在，这一切都落空了。
这一批游客选择的是“包猎物”的套餐。
这也就意味着，如果自己不把这头本来就是刻意放生的公鹿打下来，自己这大半个月的工作，也就等于白干了。
想到这里，伊万重重吐出了一口气。
能怎么样？
追吧，继续追下去。
反正那头公鹿，应该也是跑不远的。
他稍稍抬起头，眼前所见的，只有雪。
无尽的雪。
它们不是飘落的，是被狂暴的西风从冻土上生生撕扯起来，揉搓成亿万颗细小的、坚硬的冰晶，然后像霰弹一样横着喷射出去。
西伯利亚的冬季，从来不懂什么叫温柔。
嘶吼着的寒风钻进伊万厚厚的皮帽和围脖缝隙，像冰冷的锉刀，刮着他的耳朵和脸颊，带走最后一丝暖意。
他的身体已经开始有些僵硬，但他的眼睛，却像两块深嵌在冻僵面孔上的燧石，锐利地穿透翻卷的雪幕。
脚印就在前面。
从脚印的深浅、以及风雪掩盖的痕迹来看，自己要追踪的猎物，已经不远了。
所以，这场追踪已经持续了多久？
一个小时？两个小时？
伊万在心里默默计算，琢磨着要跟老板要多少加班费才算合适。
这是在这场追踪中，唯一能支撑着他继续走下去的动力。
那沉重的疲惫感像冰冷的潮水，几乎已经要将他淹没。
而更雪上加霜的是，在前方模糊的雪幕中，那串救命的蹄印，突兀地消失了。
不是被新雪覆盖，是彻底地、干净地断掉了。
仿佛那头巨大的驼鹿就在那里凭空蒸发，或者插上了翅膀
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