里的一粒盐——融掉，却永远带着腥味。
司命靠向椅背，双手交叠，动作平缓得像要给自己的影子打拍子。
“以哪张牌来对话？”他淡淡道，“织梦？造物？抑或——命运？”
灰袍人没有立刻回答。
他的身形前倾——不是身体动了，而是坐标系向他倾斜了一寸。
威压随之无声加码，像有人在空气里写了一个更大的“门”字，这个字的笔画是用空间本身雕刻的。
“你有趣。”灰袍人的语调轻缓得像是在读一封不重要的信，“但你被高估了。靠近真相的人会变小，直到名字失去书写的必要。”
司命没有动眉眼。
灰袍人的手从长袍下伸出——修长、苍白、指节像一排已经敲过无数次的键。
他轻轻划过虚空。
虚空裂开，像一片水银被指腹推开。
无数扇门叠影而出，每一扇门后，都是一个世界正在“侧目”的瞬间。
——城邦在燃烧，街道像切开的血橙；
——海潮正在倒退，露出被遗忘的庙宇，庙墙上刻着无法闭合的眼；
——神像缓缓低下头，石质的眼皮眨了一次，眨掉了一整代人的记忆。
门与门之间没有走廊，只有缝隙，而缝隙并不通向任何地方——那是审判的心情。
司命的瞳孔轻轻收缩，却不让惊惶进入表情的层面：“门之主。”
灰袍人笑了，笑意像一根细针在冰水里搅动：“守护者是神话；门本身，才是职称。”
那一刻，星空大厅的光线像被指腹擦拭——忽明忽暗，像有人在反复确认墨迹是否干透。
灰袍人的语气像一行旧法条被重新朗读：
“十二至高，世界系为首。你——第三席，命运之主。
你之上，生命与我并肩尚可；你，还在被评估之列。”
司命不接评语，投回去一句平整的反问：“若我微不足道，你的试探为何如此仔细？”
短促的沉默，锋利得像刀尖。
灰袍人抬起手，轻轻敲击桌面一次——圆桌表面的星图即刻发生了版式更换：几条可能的因果线被暗色墨封住，像被审稿人用黑笔涂掉的段落。
墨迹下的光微微挣扎，仿佛不愿被删除，但最终还是沉没下去。
“我看见了你的‘未来之一
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