，有点像。”
男伴一怔：
“你说……那些‘贵族御舰’？”
她重新抬头，笑容得体如常：
“不过是巧合罢了。”
“晨星报嘛……看完就忘了。”
她放下报纸，姿态依旧优雅。
可她背后，正在擦拭玻璃的店中学徒，偷听着他们的每一句话，眼睛里闪着光。
他悄悄写下几个词：
“α-F”“克尔科森”“御舰”。
—
第五纸：阵亡者再现？
旧港码头外，破旧的星塔街传教所边，一位流浪汉站在福音台下，浑身发抖，手里攥着一张残缺的布条。
他嘴里喃喃地重复：
“编号1679……编号1679……”
他的声音沙哑干裂，像锈蚀机关在不停重复开关。
一名正在发放圣言日报的年轻教士听到了，顿了一下，翻开怀中的记录手册。
编号1679——血鲸海战，阵亡。
他盯着那名流浪汉，语气小心：
“你从哪听来的这个编号？”
流浪汉抬起头，眼神空洞，嘴唇却轻轻吐出一句：
“我梦见他了。”
“他说，他还在为特瑞安……效命。”
—
清晨的风，在城市的边角轻轻掠过。
而剪报，像投进死水的一滴墨，悄无声息地扩散。
没有声浪。
没有演讲。
只有一种慢而绵长的颤动——像城市这部庞大剧本，某一页已经被人偷偷翻过，
下一页的字迹，也正在悄悄改写。
王宫永远干净、肃静。
它像是一块被永久擦拭的镜面，时间、风沙、情绪都只能在门槛之外徘徊，
而一旦跨入，便必须学会低声、缓步、收敛一切波澜。
但这天早晨，内政厅内，却骤然响起一声沉闷的杯碎之音。
白瓷杯被狠狠掷出，摔在地上四裂，瓷片四散，滚落至金缕织边的地毯上，
仿佛在这洁白无暇之中，裂开一口被强行压抑到极致的怒火。
皇长子·奥利昂·特瑞安站在议会副厅的长案后，一袭金纹军礼披风在肩，军靴踩着地毯，仿若压着整个帝国的秩序脉络。
他的神情如石雕般冷峻，唯有眼中翻涌的怒意，几乎要灼烧这间密闭的空间。
右手重重按在桌面上，掌骨突显，指节因用力而微微颤
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