在。
在编号被贴上前，
我们也曾有名字，有战旗，
有一段属于帝国的荣耀。”
——《晨星时报·第六日午间专版·编号者列传》
教堂的钟声敲响六下，声音仿佛从沉底之海浮起，穿过雾霭，缓慢敲进每一条街巷。
雾都的天空依旧灰白，沉重得像一块湿透的墓盖，压住了呼吸，压住了历史的回音。
广场上，三百六十二名编号者，已站定整整一小时。
他们的队列中没有任何口令，没有人为编排，可那排列之整齐、姿态之沉稳，却胜过任何演训营的军纪操典。
他们的目光不左顾、不右盼，只直直凝视着军魂碑，像在望一面镜子，又像在看一座坟。
空气像冻结了一层咒语，连风都不敢乱吹。
人群屏息，每一次呼吸都带着盐锈的血腥味和一种难以言喻的沉痛。
那不是愤怒。
而是比愤怒更安静、更令人胆寒的东西——
那是悲怆。
那是羞辱。
那是被历史剥夺了姓名的他们，最后一次站立在人间的姿态，用无言之姿，把“存在”刻进石碑的意志。
一名编号者缓缓走出队列。
他是αE-4，曾为步兵连的随军医官，左臂尚留着缝合粗糙的旧战伤。
他将一册早已泛黄的军籍记录本轻轻放在碑脚下，那本子被岁月浸得卷边，角角落落都写着曾经的名字。
他蹲下身，展开第一页，低声诵读，声音带着轻颤，却清晰如钉入地面的锚：
“约瑟夫·林恩，重伤身亡。”
“卡斯特罗·安东，左胸中弹。”
“文森·艾达，因无后送名额，被留守军堡……生死未归档。”
他一页一页翻，一名一名念。
当念到第三十个名字时，他的声音哽住，喉头像被火灼般抽紧，片刻后才爆出一声压抑到几乎破音的吼：
“他们都死在前线！而我——”
“我活着回来，换来的不是勋章，而是鲸墓沉眠编号，贵族骑马赏景，我在旁边以奴隶身份表演马术翻滚！”
他抖着手，将贴在胸前的编号撕下，用力贴在碑脚：
“我没资格跟他们埋在一起吗？”
他眼中浮起血丝，喉咙里像压着千斤铅，但语气比石碑还重。
旁边，另一名编
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