这里。”
她转身，手贴上其中一位编号者的肩膀，泪流不止：
“他是我生的，是我教他走路、亲手送去军营的。他写信告诉我他剿灭了海盗，获得了表彰。”
“现在你告诉我——他不是军人？”
奥利昂眼神一凝，冷冷答道：
“若他真是军人，他就该死在战场上。”
这一句话，如同火星落进干柴。
一瞬间，广场如坍塌的堤坝，沉默被彻底撕裂。
一声尖叫划破空气，一块石头飞向高台，被士兵挡下。
紧随其后，是瓶子、鞋子、破旧的祷文卷、碎裂的墓志石、甚至是一张烧毁过半的命纹记录卡。
编号者没有动。
他们仍站着，不言不语，但那一排沉默的背影，如千斤石锤，砸在愤怒的心头。
人群终于怒吼：
“你不是皇子——你是屠夫！”
“你连我们是人都不认，我们还凭什么认你是王？”
“鲸墓是你埋的坟，现在，它翻起来咬你了！”
士兵开始紧张，警卫统领低声请示是否可以启动精神压制装置。
而奥利昂，在高台上冷笑。
他高举佩剑，一字一顿，宣告道：
“警卫军，出击。”
“让他们明白——血统之下，命不是平等的。”
他猛然拔剑，剑光寒冷，直指人群：
“编号者——不配拥有名字。”
而这一句，成为燃烧王都最后的火星。
城市，被引燃了。
火焰，轰然爆发。
有一只手，扑向那条被踩在灰尘里的“编号迎归布”，将它从泥泞中拉起、点燃。
下一刻，有人冲破封锁线，有人将倒地的警卫盾阵掀翻，有人用手中的火把，把早该烧掉的愤怒点燃在广场正中。
火光在编号者的身后升腾，像某种即将撕破天幕的象征。
他们终于——迈出一步。
没有怒吼。
没有复仇。
他们只是，将手搭上彼此的肩膀，像曾经在战壕、军港、深海甲板上那样，围成一个战士的最后防御圈。
“不是反叛。”
“是——军名回归。”
这一句话，如利刃划破帝国的密封档案，让埋藏多年的真相，露出血色。
火焰蔓延，怒潮呼啸。
当奥利昂高举佩剑、下令全线镇压编号者的那一刻，
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