着咧嘴苦笑：
“上周我媳妇去圣光救济会排队领配给，结果挤死人了两个，最后什么都没领到。现在是先付钱再祈祷，信仰能当饭吃？”
几人说着，纷纷抬头看向不远处的圣母圣像——那尊矗立在市集广场上的金色圣像高举着面包与权杖，
如今在晨雾中只余一片模糊光辉，仿佛不再神圣，而像一场讽刺剧中定格的笑面偶人。
“说来说去，这都得怪上面的人。”
“女王搞什么仪式一天到晚禁出入，把商路全断了。”
“别提女王，小心耳朵被剁。”
低语蔓延开来，如同压在灰云下不肯散去的呛人雾气。愤怒尚未成型，但愤懑早已滋生。
……
晨曦时报社的编辑室中，司命静静坐在办公桌前，翻阅着最新送来的各区简报。他的指节敲在桌面，目光落在一张市集记者的手稿上。
——“南市粮价暴涨，面包从七苏勒升至十，队伍蔓延两街口。
市民低声抱怨，部分摊贩被指囤货。一名老妇因乞讨惹怒摊主遭推倒，伤情不明。”
另一张稿纸则来自郊区农业线的通讯员：
“新一轮歉收已成定局，多数农田今年虫患严重。
封城令后无法引入外援种子，部分村庄自愿焚田驱虫，但效果不彰。”
司命放下手稿，静静起身走到窗边。他望着窗外弥漫的灰雾，眉头深锁。
远处王宫尖顶在晨光中若隐若现，仿佛一柄直插天空的利刃，俯视这座陷入贫穷与沉默的城市。
“粮荒只是开始……”他低声自语。
烛光晃动，背后的资料架上，一叠标着“疫病”“死因不明”“资源配给”的档案文件已经开始堆高。
而城市的喉咙里，还未发出真正的哭喊声。
可司命知道，那只是因为人们还在咽口唾沫。
黄昏的阿莱斯顿比以往来得更早。
城南贫民窟上空，一轮尚未圆满的血月从乌云缝隙中探出半边脸，昏红而阴冷，仿佛浸透了旧血的伤口，默然俯瞰着地上的一切。
在肮脏的下水道口，一个男童倒在破布堆上，瘦得皮包骨，胸口微弱起伏。
他的额头滚烫，眼角渗出血丝，嘴唇已因脱水而干裂出白色死皮。他的母亲，
衣衫褴褛，神情呆滞地
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