是低沉的震动，起初像远雷滚过地平线，继而分解成无数铁蹄与战鼓的合奏，重得连空气都像被钉在原地。
守城官立于北门箭楼，手中木槌敲击晨钟。
这钟声本该高亢，唤醒全城，如今却虚弱得像垂死者的喘息——每落一槌，他都要停顿片刻取气；
饥饿与疫病在他的肩臂里筑了巢。
钟声在城墙间回荡，像一颗失速的心脏，逼他把目光投向城外。
越过城壕与水渠，他看见那片压来的黑潮。
方阵接方阵，旗帜在雾中时隐时现；铠甲的金属线条在晨光里划出冷芒。
长枪林立，整齐得像一片风中摇曳的钢铁麦浪。
战马鼻息喷出白雾，与骑士头盔下的冷凝气息交叠，汇成一股迎面而来的寒意——仿佛古老而无名的海，正将潮头推上陆地。
那一瞬，他似乎又回到四十年前。
年少的自己同样立在这道城墙，看六公国联军在晨曦中铺天盖地而来。
那一年，麦田在战马蹄下化作泥浆；那一年，水渠被尸体与血水染成黑色。
三十万人的围城，一整年不退，直至瘟疫与饥荒把双方都拖入地狱。
如今的景象与记忆何其相似——甚至更沉。
那时他尚有硬朗的臂膀与利落的眼，而此刻，手在发抖，视线被病痛与饥饿磨得发灰。
历史不是圆圈，是反复砸向同一块石头的锤。
“灭国的脚步……又回来了。”
他喃喃，木槌几乎脱手。雾被军阵碾开，战鼓逼近，每一下都像敲在他的心脏上。
黑潮在视野里不断扩张，直至占满地平线；那些骑士的目光隔着数百步仍如冷箭，钉在他的胸口。
钟声尚在摇摇欲坠地回响，可城内的反应已不再是有序的备战——
是慌乱的奔走，是纷杂的叫喊；
有人在屋檐下祈祷，有人抱着家当向南城奔逃。
恐惧像火苗沿着巷口蔓延，墙面反射出灰白的颤光。
守城官明白，这只是暴风雨的前奏；风在拐角处试声，而真正的海尚在翻身。
警钟的回声未散，街道便像被撕开口子，混乱从四面八方涌入。
有人推着装满谷物的马车狂奔，车轮碾过摔倒的乞丐；
有人挥木棍砸开商铺，将面包一捧捧塞进怀里；有人
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