嬴昆的脸色一片肃杀。
他走到那面被烧穿的墙壁前，焦黑的洞口仍在散发着不祥的余温。
指尖触碰到洞口边缘，那因熔融而凝固的砖石，粗糙、狰狞，像一道丑陋的伤疤。
这不再是书本上冰冷的数字，也不是沙盘上虚幻的推演。
这是力量。
是足以在瞬息之间夺走人命的，真实不虚的力量。
而这股力量的失控，仅仅源于他笔下一个微不足道的计算失误。
失败，是世上最好的老师。
相里子与墨铁领着弟子们，彻夜未眠，将那座闯了祸的炉子团团围住。
先前的恐惧，早已被一种更为炽烈的情绪所取代。
那是一个匠人，在面对一道天堑般的难题时，骨子里的那份执拗与狂热。
他们遵照苏齐提出的“螺旋气流”之说，用湿泥捏出一个又一个风口模型，凑在烛火前，借着飘摇的烟雾观察气流的轨迹，为了一个微小的弧度争得面红耳赤。
嬴昆则彻底将自己锁进了工坊角落的小屋。
他面前的木板上，密密麻麻的算式层层叠叠，旧的被擦去，新的又被写上。
他已然忘却了饥饿与时间。
空气的浮力、热风的密度、铁水在不同温度下的粘稠度……
这些亘古以来从未有人想过去量化的事物，此刻被他用一根小小的炭笔，强行纳入一个崭新的计算体系。
嬴阴嫚竟也难得地安静了下来。
她搬来小凳，就坐在嬴昆旁边，
但她能感觉到，嬴昆身上那股往日里拒人千里的疏离感消失了，取而代之的是一种让她感到陌生的专注，仿佛他的整个灵魂都被吸进了那些笔画之中。
她学着墨植师傅的样子，从外面采来几片薄荷叶，用石臼细细捣碎，盛在小碗里，悄悄推到嬴昆手边。
“昆哥，闻闻这个，苏师傅说能提神。”
嬴昆头也未抬，喉咙里发出一声模糊的“嗯”，抓着炭笔的手没有丝毫停顿。
不知过去了多久。
他猛地长长吐出一口浊气，整个人如同被抽干了力气，瘫软地靠在椅背上。
眼中血丝密布，疲惫不堪，但那双眼睛的最深处，却透出一种拨云见日后的澄澈光亮。
“我……算出来了。”
他的声音沙哑得如同破锣。
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