比他小一圈，脚踝纤细，足弓高而柔韧。他笨拙地抬起脚，对准她留在湿泥里的印痕，用力踩下去。泥浆从脚趾缝里挤出来，凉丝丝的。她咯咯笑起来，笑声惊飞了麦田里一只白鹭。
“再深一点！”她喊。
他便又用力，再用力。脚印重叠，深陷，边缘微微塌陷，像两枚被时光反复摩挲过的印章。
那晚之后，他开始留意脚印。清晨露水未晞时，看野兔在田埂上留下的梅花状小印；暴雨过后，辨认牛蹄在泥泞路上踏出的半月形凹痕；甚至偷偷数过林晚每次来时，在院中青砖上留下的、由湿转干、由深变浅的足迹。他渐渐发现，脚印是土地最诚实的语言——它不修饰，不辩解，只沉默地呈现：谁来过，何时来，走了多远，停留多久，心绪是轻是重。
十六岁那年，林晚没回来。
陈砚在村口等了七天。每天清晨，他骑着那辆除了铃不响哪儿都响的自行车，沿土路骑到镇子边缘的砖厂路口。他坐在生锈的铁皮棚檐下，看运煤车卷起褐色烟尘，看穿蓝布工装的女工们结伴走过，看邮递员绿色的自行车一闪而过。第七天傍晚，他看见邮递员停在村小门口，把一封薄薄的信交给校长。信封是淡蓝色的，右下角印着一朵小小的银杏叶图案。
他没去要。只是默默掉转车头，骑回村。夕阳把他的影子钉在长长的土路上，单薄，固执，一动不动。
那封信，他三年后才在整理父亲遗物时，在一个蒙尘的樟木箱底层找到。信纸已脆，字迹却依旧清秀：
“砚哥儿：今年不能回去了。爸爸调去省城医院，妈妈要照顾外婆，我也要转学。新学校很大，有四层楼，还有塑胶跑道。可操场边没有槐树，也没有能踩脚印的泥地。我画了一张图，夹在里面。是你家屋后的山坡，麦田，还有我们常坐的那块大石头。石头上，我画了两个小人，一高一矮，手牵着手。别等我。林晚2001.07.12”
图是用铅笔画的，线条稚拙，却异常精准。山坡的坡度，麦田的边界，石头的嶙峋轮廓，甚至石头表面一道蜿蜒的浅沟，都分毫不差。两个小人站在石头顶端，手牵着手，望向远方。小人脚下，并排印着两枚小小
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