林砚秋第一次走进青梧镇中学的校门时，天刚破晓。
灰蓝的天幕边缘浮起一线微光，像一柄薄刃，悄然划开夜的余墨。风里还带着山野清晨特有的清冽，夹着露水与松针的气息。她提着一只磨得发亮的旧皮箱，箱角包着铜片，边沿已泛出温润的暗红。校门口那棵百年银杏树静默伫立，枝干虬劲，枯叶尽落，唯余嶙峋骨架刺向微明的天空——可就在那最粗壮的横枝尽头，竟有一小簇新芽，怯生生地裹在淡青绒衣里，在将明未明的光里微微颤动。
她驻足看了许久。
不是为树，是为那芽。
青梧镇中学是县里最偏远的乡村初中，三面环山，一面靠溪，校舍由旧祠堂改建，青砖斑驳，梁木微朽，教室窗户上的玻璃缺了两块，用旧报纸糊着，风一吹便哗啦作响。校长陈守拙带她穿过天井时，脚下青石被无数双布鞋磨出了凹痕，深浅不一，却都朝着讲台方向微微倾斜——仿佛连石头也记得，人该往光里去。
“林老师，您是省师大毕业的高材生，还主动申请来这儿……”陈校长声音低沉，话没说完，却把一叠作业本递过来，“这是初三（2）班的作文，上回题目是《我看见的光》。”
林砚秋接过本子，纸页微潮，边角卷曲。她没急着翻，只轻轻摩挲着封皮上用铅笔写的班级名——字迹稚拙，却一笔一画极认真，连“初”字的“刀”旁都刻出了顿挫的力道。
她知道，自己不是来教书的。
她是来“接光”的。
三年前，林砚秋的父亲林振声——一位扎根乡村教育三十载的特级教师——在护送学生过山洪暴发的溪桥时，把最后一名孩子推上对岸，自己却被浊浪卷走。遗物中，除了一枚磨得发亮的搪瓷杯、几本批注密密麻麻的教材，还有一本硬壳笔记本。扉页上是他遒劲的钢笔字：“育人非灌水，乃引泉。泉眼不在别处，正在人心幽微处。道德非律条，是呼吸；思想非高台，是根须。有天明，就有阳光——哪怕云厚千重，光亦穿隙而至。所求者，不过助人辨得那隙，守得那隙，终成自己的光源。”
她合上本子，指尖停在“隙”字上。
那之后，她辞去省城重点中学的教职，递交了
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