清晨六点三十分，青石板巷的第一缕阳光总是准时落在老郑修秤铺的铜招牌上。铜皮被岁月磨得发亮，“郑记衡器”四个凹刻的字里嵌着细碎的金，像老郑眯起眼笑时眼角的纹路。
老郑今年六十二岁，背有点驼，却总把那件洗得发白的藏青布褂穿得笔挺。铺子里最显眼的不是墙上挂着的弹簧秤、电子秤，而是柜台后那排红木架子，上面摆满了他亲手校准的杆秤。从半两起量的药秤，到能称两百斤的大秤，每一根秤杆都被打磨得光滑温润，秤星是用铜丝一颗一颗嵌进去的，阳光下泛着沉静的光。
“老郑，给我称两斤红枣。”巷口杂货铺的张婶提着布袋子走进来，熟稔地把袋子往柜台上一放。老郑从架子上取下一把中等大小的杆秤，手指灵活地拨弄着秤砣，秤杆微微一沉，随即平稳地翘了起来。
“一斤八两，还差二两。”老郑的声音带着点沙哑，却很清晰。张婶笑着补了两颗红枣，老郑再称，秤杆恰好平了，秤砣稳稳地落在“两斤”的星位上。“您看看，准着呢。”他把秤递到张婶眼前，眼神里带着点执拗的认真。
张婶点点头，接过秤：“我就信你这秤。前几天在超市称的苹果，回家复秤少了三两，气得我再也不去了。”老郑没接话，只是把秤仔细擦干净，放回架子上。他总说，秤是良心的准星，差一点都不行。
铺子里的生意不算红火，却也没断过人。附近的老街坊买了肉、称了菜，总喜欢来他这儿复秤；开饭馆的王老板每月都要把店里的秤拿来校准；甚至还有从外地赶来的人，专门找他做一把独一无二的杆秤。
这天中午，阳光正烈，铺子里来了个陌生的年轻人。他穿着笔挺的西装，手里提着一个黑色的公文包，进门就直截了当地问：“郑师傅，我想订做一把秤。”老郑抬起头，打量了他一眼：“做什么样的？”
年轻人凑近柜台，压低声音：“要那种……能瞒人的秤。比如，称出来比实际重个二两，别人看不出来的。”老郑的眉头瞬间皱了起来，脸上的笑容也没了：“小伙子，我这儿只做准秤，不做假秤。”
年轻人从公文包里拿出一叠钱，放在柜台上，厚厚的一沓：
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