瓦片是“唱歌”。
“光不只是亮，”老院长握着她的手，放在自己温暖的、被阳光晒得微红的脸颊上，“光在这里，在暖里，在风里，在每一口呼吸的空气里。阳阳，你就是光的孩子。”
“嘀铃铃——嘀铃铃——”
尖锐的电话铃声像一把冰锥，猝然刺破了记忆的暖流。林晓阳猛地从披肩上抬起头，心脏在胸腔里失重般一跳。檀木盒子里的旧时光气息瞬间消散，只剩下冰冷的现实。
铃声固执地响着，来自走廊尽头的前台座机。她放下披肩，指尖还残留着羊毛的柔软触感，脚步却已循着铃声而去。前台空无一人，值班的刘姐大概在厨房帮忙。她摸索着拿起听筒。
“喂，晨曦之家。”她的声音带着一丝不易察觉的沙哑，是沉溺回忆后的余韵。
听筒里传来短暂的沉默，只有电流细微的嘶嘶声。然后，一个女声响起，清晰、平稳，带着一种经过精心修饰的柔和，却莫名地透着一股疏离感。
“你好，请问是林晓阳女士吗？”
林晓阳握着听筒的手指微微收紧。“我是。”
“林女士，你好。”对方的声音顿了一下，似乎在斟酌词句，“我是林婉茹。我想……我应该告诉你，我是你的母亲。”
空气凝固了。走廊尽头窗户透进来的阳光似乎也停滞了。林晓阳能清晰地听到自己血液冲刷耳膜的声音，咚咚，咚咚，像擂鼓。掌心里，那块从拆迁通知上抠下来的、带着浆糊的碎纸片，被指甲深深掐进了皮肉。
她张了张嘴，喉咙却像被砂纸磨过，发不出任何声音。记忆的碎片——冰冷的雨，灼热的高烧，老院长粗糙温暖的手掌，阳光的味道——在脑海中疯狂旋转、碰撞，最终定格在福利院门口那张冰冷的拆迁通知上。
“林女士？”电话那头的声音带着一丝不易察觉的试探，“你在听吗？”
林晓阳猛地吸了一口气，冰冷的空气刺痛了肺叶。她没有回答。手指用力，听筒被重重地按回座机底座，发出一声沉闷的撞击声。
世界安静下来。只有她急促的呼吸声在空荡的走廊里回荡。她摊开手掌，那块被汗水浸透的碎纸片粘在掌心，上面“拆迁通知”四个凸起的字，像烧红的烙
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