“苏律师。”他声音很稳，像大提琴最低沉的弦，“我在台上。下面，陈屿就坐第一排。”
“听到了。”我望着远处江面跃动的碎金，“《雨滴》第几小节？”
“第三十二小节。”他顿了顿，“左手伴奏，十六分音符。像不像……倒计时？”
我笑了。没回答。
因为我知道，当最后一个音符落下，当陈屿起身鼓掌，当闪光灯如暴雨般亮起——早已守候在后台的两名检察官，会出示拘传证，扣住他腕骨。
而林砚不会反抗。他会任由手铐锁住自己，然后，在所有镜头转向他时，缓缓举起左手——那只曾被陈屿亲手教着按弦的手。
掌心，静静躺着一枚银色打火机。
机身刻字清晰可见：“赠林砚，廿三岁生日。陈屿。”
这是沈知微的遗物。也是陈屿亲手递出的第一把刀。
现在，它回到林砚手中。刀尖，终于对准了持刀人。
我收起手机，走向地铁站。
路过街角报刊亭，今日头版赫然印着硕大标题：《青梧湾艺术中心奠基，陈屿谈城市更新与人文关怀》。照片上，陈屿西装革履，笑容温煦，左手无名指上，铂金戒指熠熠生辉。
我驻足片刻，买下一份报纸。
地铁驶入隧道，光线骤暗。我展开报纸，用指甲，沿着陈屿笑脸的嘴角，缓缓划下一道笔直的、深深的刻痕。
墨迹裂开，露出底下灰白的纸基。
像一道，终于愈合的旧伤。
三个月后，青梧湾纵火案重审开庭。
法庭肃穆。陈屿坐在被告席，依旧整洁，只是鬓角新添了几缕霜色。他看向我的眼神，没有愤怒，没有怨毒，只有一种近乎悲悯的疲惫。
“苏律师，”休庭时，他隔着法警，对我微微颔首，“你赢了。”
我没回应。只低头整理案卷。一张照片从文件夹滑落——是火灾前一周，青梧湾B座外景。阳光很好，江风拂过玻璃幕墙，折射出流动的光。
我弯腰去捡。
指尖触到照片背面。一行铅笔小字，力透纸背：
“晚晚，别怕。
真相不是用来战胜谁的。
它是你终于敢照见自己的光。
——林砚”
我捏着照片，站在法院西侧长廊。窗外，银杏叶初黄，风过时，
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