少。
“好，”他笑了，是真的笑了，“不说了。”
黄诗娴这才缓下脸色。她看了看墙上的钟：“不早了，你回去休息吧。明天周末，好好睡个懒觉。”
武修文点头，走到门口又停下脚步：“你也早点休息。”
“知道啦。”
门轻轻关上。黄诗娴靠在门后，听着他的脚步声在走廊里渐行渐远，直到消失。她慢慢滑坐到地上，把脸埋在膝盖里。
刚才那股强撑出来的气势，此刻全泄掉了。只剩下满满的心疼，和更深的不安。
她知道武修文面临着什么。父亲老黄昨晚跟她说了很多关于教育系统里那些盘根错节的关系，关于空降校长要立威的常见手段，关于一个没有背景的代课老师最容易成为牺牲品的现实。
但她不能告诉他。她已经看着他背负了太多，不能再给他增加一份心理负担。
她能做的，只有站在他身边，用自己能做到的一切方式，给他支持，给他温暖。
哪怕这温暖，像暗夜里的一盏小灯，微弱，但执着地亮着。
窗外，月亮升起来了。半轮下弦月，清清冷冷地挂在天上，在海面铺出一条碎银般摇晃的光路。
而此刻的教师宿舍楼里，有两扇窗户还亮着灯。
一扇窗内，武修文坐在书桌前，面前摊开着已经准备齐全的检查材料。他一项一项地核对，不放过任何一个细节。偶尔抬起头，目光会不自觉地飘向窗外，看向对面那扇还亮着灯的窗。
另一扇窗内，黄诗娴坐在床上，膝盖上摊着一本语文教案，却一个字也看不进去。她抱着枕头，看着窗外的月亮，心里翻来覆去都是那张疲倦却依然挺直的背影。
夜渐渐深了。
武修文终于核对完最后一页材料。他合上本子，关掉台灯，在黑暗里坐了很久。然后他走到窗边，看向对面。
那扇窗的灯光，刚刚熄灭。
他仿佛能看见她关灯、躺下、闭上眼睛的样子。这个想象让他心里涌起一股温柔的酸楚。
回到床上躺下时，武修文忽然想起大学时读过的一句诗：“当你穿过暴风雨，你就不再是原来那个人。”
他现在就穿过暴风雨。也许会被淋透，也许会被刮倒，但他知道，暴风雨过后，只要还能站
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