。”花痴开说，“但赌法要改一改。”
“怎么改？”
“不掷骰子，赌别的。”花痴开从怀中掏出一个小布包，打开，里面是十二枚铜钱，六枚崭新，六枚老旧。
“这是我父亲留下的。”他解释，“当年春雪堂被烧前夜，他预感要出事，将毕生积蓄换成十二枚特制铜钱，六枚给我母亲，六枚埋在春雪堂后院的桂花树下。他说，若将来有人能集齐这十二枚铜钱，就能重建春雪堂。”
守关人拿起一枚旧铜钱，手指颤抖：“这…这是我当年亲手给你父亲打的收据铜钱！春雪堂的账，都用这种铜钱做凭！”
“对。”花痴开点头，“我母亲那六枚，一直在她身上。她被抓前，托人转交给我。而另外六枚…三年前，我潜入已经废弃的春雪堂旧址，在桂花树下挖出来的。”
他将十二枚铜钱在桌上排开：“今夜，我们赌‘认钱’。我将铜钱打乱，你我各凭记忆，说出每一枚铜钱的来历——是哪一年，哪一局，哪个人，因何事留下的。说对多者胜。”
守关人愣住了。
这不是赌术，这是赌记忆，赌情义，赌那些被时光掩埋的、关于春雪堂的点点滴滴。
“你…”他声音沙哑，“你怎知我记得？”
“因为您是账房先生。”花痴开认真地说，“账房先生可以不记得赢家的脸，但一定记得每一笔账背后的故事。这是我父亲说的。”
守关人闭上眼，良久，两行浊泪从眼角滑落，流过那道狰狞的刀疤。
“好。”他睁开眼，眼中有了光，“我赌。”
花痴开将十二枚铜钱收入掌中，双手合十，摇动。铜钱碰撞的声音清脆悦耳，在这风雪夜中，竟有几分禅意。
哗啦——
铜钱撒在桌上，正反不一，新旧杂陈。
两人同时凝神看去。
“第一枚，正面有划痕。”守关人率先开口，“永昌七年三月，江北盐商赵老板，在春雪堂连输十三局，押上祖传盐引。你父亲怜他家中尚有八十老母，暗中将盐引还他，只收下这枚铜钱做样子。赵老板临走前，用指甲在铜钱上划了三道，说‘来世做牛做马报答’。”
花痴开点头，指向第二枚：“这枚背面有烧痕。永昌八年腊月，邻街布庄走
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