目光扫过王勋紧绷的下颌，扫过他指节暴起的手背，最后落在他左袖内侧——那里，一道早已褪色的靛青刺绣隐约可见：半枚残月，弯如钩，钩尖朝下，隐在貂裘褶皱深处。
他左手未动，右手却缓缓松开测温计，任其垂落身侧。
指尖却顺势一翻，自袖中滑出一卷窄窄的油纸。
纸色微黄，边缘焦脆，似经火燎又急扑灭。
他将其展开，仅三寸宽，七寸长，字迹细密如蝇头，墨色沉郁，非朱砂，非松烟，而是一种掺了铁锈与硝晶粉的特制墨——遇水不洇，遇火不焚，唯以天工阁“荧光碱液”浸染，方显真文。
卫渊将油纸轻轻一抖，纸面未展尽，只露出右下角一方朱印。
印文四字：
王勋私印
印泥新鲜，红得发亮，边缘还沾着一点未干的、近乎黑色的膏状余渍——那是天工阁“凝脂印泥”，七日不褪，三月不涸，专用于密令封缄。
王勋的呼吸，第一次乱了。
不是因剑，不是因血，不是因那株逆寒而生的藜麦。
而是因这方印。
因这印旁，那行被刻意压低、却依旧清晰可辨的小字：
……着即截断吴月部粮秣三日，伪作雪崩误判……
字未尽。
纸未展。
风忽止。
三百二十七双眼睛，齐齐盯住那方朱印——
像盯住一道尚未落下的惊雷。