板——那是他最后一点体面，也是他在君前开口的凭证。
指尖颤抖着，距离笏板顶端，只剩下最后两寸。
“咚……咚……咚咚咚！”
殿外，忽然传来了沉闷的鼓声。
不是上朝的景阳钟，也不是退朝的鼓乐。
这鼓声沉闷、拖沓，带着股子市井的粗俗气。
这是“晒霉鼓”。
每逢春夏之交，鸿胪寺都要雇佣潞县驿的民夫团，抬出库房里的那些陈年贡品晾晒，敲鼓是为了驱赶虫鼠，也是为了统一步伐。
但这鼓点……
三急，三缓。
陈盛的手腕猛地僵住了，像是一块被冻硬的猪肉。
这节奏他太熟了。
当年他在烟花柳巷微服寻欢，隔壁包厢那个败家世子卫渊，每次听曲听到兴起，就会拿着那柄昂贵的玉如意敲击酒盏。
敲的就是这个点儿——曲终人散，该结账了。
卫渊甚至连头都没回，只是静静地看着那枚铜钱。
“啪嗒。”
陈盛的手指终究没能扣住那块象牙笏板。
温润洁白的笏板滑落，重重地砸在金砖地上，正好砸在那片碎裂的琉璃镇纸残片上。
象牙崩了一角，琉璃化作齑粉。
满朝朱紫贵，此刻皆是泥塑木雕。
卫渊缓缓吐出一口浊气，袖子里的手心，其实全是冷汗。
这局看着漂亮，其实险到了极点。
要是刘宏慢一步，要是周谋士的光没对准，要是那鼓声早一息……
他眯着眼，视线越过跪地瘫软的陈盛，望向那高不可攀的穹顶。
在这吃人的朝堂，靠运气和这种临时拼凑的默契，能赢一次，赢不了第二次。
是时候织一张自己的网了。
一张能听见风吹草动，能看见人心鬼蜮，比这朝廷更黑、更密的网。