这纸，烫穿你的皮。”
他顿了顿，指尖未离纸面，指甲却缓缓刮过那枚拇指印边缘，刮下一点微不可见的银灰粉末——那是他今晨用硝酸银溶液浸过指尖留下的标记。
“这灰，沾上汗，三炷香后显蓝。你若现在擦脸……”他直起身，玄青袍袖垂落，遮住所有痕迹，“……就等于告诉所有人，你刚写完一封不敢见光的信。”
柳砚脸上血色尽褪，那抹温润笑意终于碎成蛛网。
他想退，脚跟却钉在青砖缝里——沈铁头不知何时已立于他身后三尺，铁鹞子营甲胄肩吞兽口，正对着他后颈。
场北，三百女工仍在伏案疾书。
炭条折断声、算筹拨动声、冻土层系数推演时压抑的喘息声，细密如春蚕食叶。
谢姈低头看着自己掌心——那里还残留着比例尺的凉意，和一丝极淡的、蓝宝石摩擦靶漆时带下的青灰微尘。
她忽然明白了。
卫渊不拆柳砚的局，不撕他的信，不斥他的伪善。
他只是把“度”塞进所有人手里——给吴月一把能削碑的弩，给谢姈一柄能照见谎言的尺，给沈铁头一双能识破纸厚的眼睛。
而他自己，始终站在所有“度”的交点上，不动，不言，只等风起。
风起了。
檐角残雪簌簌坠地。
谢姈缓缓松开攥紧的指尖，任那粒青灰微尘随风飘散。
她没看柳砚，也没看卫渊，只垂眸，将黄铜比例尺轻轻放回地上——尺身平直，映着天光，像一道尚未落笔的判词。
远处，吏试棚檐下，一个瘦高身影正默默擦拭一方黑木惊堂木。
他袖口磨得发亮，指节粗大，却稳得没有一丝颤动。
木纹深处，隐约可见两行阴刻小字：
“逻辑非诡辩，乃剔骨之刀。”
“推导无捷径，唯焚心以证。”
风卷起他案头一张空白状纸一角，露出底下墨迹未干的批注：
“阿判，试策第一题：‘若县令三年未修陂塘，致秋涝毁田七百亩，而账册载银三百两尽数用于‘重修文庙’，该当何罪？’——限时一刻钟。”