尽头，嵌着一粒肉眼难辨的乌金碎屑。
窗外，雪势渐歇。
风，却忽然转向。
自北而来，带着苦寒与硝石气息，悄然钻入窗隙，拂过案头未干的墨迹，拂过那张标注着承重梁的舆图，拂过木匣铜扣上那粒微小的、来自黑山深处的乌金碎屑。
它静静躺在那里，像一颗尚未引爆的、冰冷的星。