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王砚递过笔。老渔翁握住笔杆，指尖在笔锋上轻轻一捻。王砚只觉一股暖流顺着笔杆传来，流到他手腕里，沿着手臂往上走，最后聚在眉心——正是前日那颗水球消失的地方。
“笔是你的筋骨，墨是你的气血，纸是你的天地。”老渔翁松开手，笔锋竟泛起一层淡淡的水光，“试着在这石板上写个字。”
王砚接过笔，却发现石板上没有墨。他正疑惑，老渔翁指了指渭水：“蘸水写。”
他蹲下身，蘸了些河水，在青石板上写下一个“水”字。笔画落处，石板上竟渗出细密的水珠，顺着笔画的走向流淌，仿佛那字活了过来。
“再写个‘山’字。”
王砚依言写下“山”。这一次，石板微微震动，笔画边缘竟鼓起细小的石棱，真有了山的厚重。
“道在万物，也在你心里。”老渔翁拿起竹鱼竿，在“水”字和“山”字中间划了一道，两道水痕竟合在一起，化作一个“仙”字，“你三年前在终南山见的不是虹，是一位道友渡劫时散的灵气。可惜你当时心在功名，错过了机缘。”
王砚浑身一震。原来那日所见并非幻象！他扑通一声跪下：“求老伯指点迷津！”
老渔翁扶起他，竹笠下的眼睛在晨光里闪着微光：“我不是什么老伯，你可以叫我青溪先生。明日起，你随我学‘观物’。”
他转身往水里走，脚步竟踏在水面上，如履平地。走到水中央时，他回头道：“对了，你那幅《松鹤图》，县太爷消受不起，送回给他吧。”
王砚望着他的背影消失在水雾里，低头看青石板上的“仙”字，忽然明白，自己苦苦寻觅的仙踪，原来就藏在这寻常的渡口，寻常的笔墨里。