战胜利后，完好无缺回来的只有一百七十九人，还有三百一十三人都是缺胳膊少腿的被送回来的。
也就这几十年村里的人口才慢慢增多，如今也有三千多人了。
君家祖坟上埋的一多半都是衣冠冢，大多数人的尸体都没有带回来。
抗战胜利后，上面的大领导知道君家村的情况给他们村改名为英烈村，直到八零年君老爷子才打报告改回了君家村。
南汐和战星辰听见这些，心里像被什么东西重重撞了一下，闷得发疼。
原来这看似平静的村落，每一寸土地下都埋着滚烫的热血。
两千六百三十二个名字，不是冰冷的数字，是两千多个鲜活的生命，是多个家庭的牵挂。
他们想象着当年的场景——村口的老槐树下，母亲送儿子，妻子送丈夫，少年人攥着磨亮的刀，眼里是保家卫国的决绝，谁也不知道这一去，是否还能再看一眼家乡的月亮。
“太爷爷说，那时候村里的祠堂夜夜亮油灯，妇人们纺线织布，孩子们读书识字，谁都不提‘牺牲’二字，却都在心里默默等着。”
大长老的声音有些哽咽，指着路边一棵老槐树，“这棵树就是当年他们出发时拴马的地方，树皮都被缰绳磨平了，如今却长得这么茂盛。”
南汐看着那棵枝繁叶茂的老槐树，仿佛能看见当年树下的离别——有低声的嘱托，有强忍的泪水，有“等着我回来”的誓言。
而那些没能回来的人，他们的名字或许没刻在族谱最显眼的位置，却永远活在君家人的心里。
战星辰握紧了南汐的手，指尖微微发凉。
他想起太爷爷书房里那枚军功章，边角都磨圆了，太爷爷说那是他年轻时从战友身上捡回来的，却始终没找到战友的家人。
原来，这样的故事，在君家村不是个例，而是家家户户都藏着的伤疤。
“抗战胜利那天，村里放了一夜的鞭炮，却没人笑得出来。”大长老叹了口气，“回来的人抱着空荡荡的门板哭，没回来的人，家里就往祖坟上埋一抔家乡的土，算是让他们‘回家’了。”
南汐忽然明白，君家宗祠的威严里，除了对先祖的敬畏，更多的是对先烈的缅怀。
那些手牵手的夫妻画像，或许其中就有等待一生的妻子，守着一句
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