打。
她让开了。
胡爷的手落了空，脸色顿时阴沉下来。他身后两个壮汉往前逼了一步，店里的空气像被抽走了。
“胡爷。”周锦华的声音带着一丝几不可察的颤抖，“这丫头是我绣坊的人，您能不能——”
“能不能什么？”胡爷斜睨他一眼，“周老板，黄老板的脾气你是知道的。这条街上哪家铺子不用看他的脸色？今天我把话撂在这儿，要么让这丫头跟我们走，要么你这绣坊——”
他拍了拍柜台上的算盘，算珠哗啦散了一地。
“换个东家。”
周锦华沉默了。
阿贝看着他的侧脸，看见他鬓角的白发，看见他喉结上下滚动了一次，两次。然后他慢慢地把目光从胡爷脸上移开，看向阿贝。
那一眼里什么都有：歉意，无奈，恐惧，还有一丝卑微的恳求。
阿贝忽然明白了。周锦华不是坏人，但他在沪上活了二十多年，活明白了一件事——在这片码头上，一个小人物能做的最大胆的事，就是活下去。
她不怪他。
但她也不会认命。
“胡爷。”阿贝的声音从嗓子眼里一个字一个字地往外蹦，“你说我爹欠了债，有借据吗？有中人吗？有官府盖印吗？”
胡爷愣了一下。
“我是从乡下来的，不懂沪上的规矩。但我晓得一条——天上不下银子，地上不养闲人。”她从袖中抽出一块帕子，展开铺在柜台上，“我在锦华绣坊做了十七天，经手修补的绣品一共二十三件，没有一件被客人退回。周老板，我的手艺，值不值三百块大洋？”
帕子上绣着一幅水乡暮色：斜阳铺在水面上，远山如黛，近处几丛芦苇，一只渔船泊在岸边，船头站着一个小小的身影。
那是她用熬了三个通宵的工夫绣出来的。每一针都扎进了她这些年在水乡的日日夜夜：阿爹划船时绷紧的脊背，阿娘绣花时微微眯起的眼睛，太湖上的雾气，芦苇荡里的鸟鸣，还有离开那天早晨，阿爹躺在床上对她说的那句话——
“阿贝，莫回头。”
周锦华盯着帕子上的绣样，嘴唇微微张开。他做了大半辈子绣品生意，一眼就看出那针法不是寻常路数——既有苏绣的细腻，又掺着一种野生的灵动，像是把江南水乡的一截魂魄缝进了丝线里。
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