雨还在下。天棚上的雨声从噼噼啪啪变成了淅淅沥沥，又从淅淅沥沥变成了滴滴答答。小鹊不知道什么时候搬了张小板凳坐在阿贝旁边，下巴搁在膝盖上，眼睛一眨不眨地看着那片蝶翅。阿贝没有看她。她的眼睛里只有绣布，只有丝线，只有那只正在她针下一点一点活过来的凤蝶。
蝶翅绣完的时候，阿贝的针停了。她低头看着那片翅膀——从翅尖到翅根，从粉红到绛紫，鸦青色的边缘把所有的颜色收拢在一起，像一句说了一半的话被轻轻抿住了嘴角。凤蝶的翅膀在绣布上微微翘着，因为丝线层叠的松紧不同，边缘比中心略略蓬起，像真的翅膀在空气里微微颤动。
小鹊伸出手，指尖悬在蝶翅上方，没有落下。她悬了很久。“它好像在动。”她说，声音很轻，轻得像怕惊飞了什么。
阿贝没有回答。她把针插在绣布边缘，活动了一下手指。手指捏针捏得太久，指节有些发僵。她低头看着自己绣的那片蝶翅，看了很久。然后她从绣布里又抽出一根丝线，月白色的，极细。她把月白色的丝线劈成两股，再劈成两股，直到细得几乎透明。然后在蝶翅的最高处——就是边缘微微蓬起、被鸦青色收拢的那一道弧线——落了一针。极短极短的一针，短到小鹊几乎没看见。那一针落下去，月白色的丝线在绛紫和鸦青之间亮了一下，像一滴露水挂在将飞未飞的翅膀边缘。
窗外的雨不知道什么时候停了。天棚边缘滴下最后一滴水珠，落在院子的青石板上，叮的一声。一片光从云隙里漏下来，正好落在阿贝的绣布上。那片蝶翅在光里忽然变了一个颜色——不是刚才任何一种红，是所有红色被光穿透之后混成的一种暖。不是火，是火的影子。
小鹊终于把指尖落在蝶翅上。她摸到了那根月白色的丝线。它细得几乎感觉不到，但她的指腹知道那里有一根线——因为它比周围的丝线凉了一点点。就那么一点点。像清晨的露水，太阳还没照到的时候，你摸草叶尖，是凉的。
“这一针叫什么？”小鹊问。
阿贝把针从绣布上拔出来，线在指尖绕了一圈，打了一个极小的结。她把线头咬断，丝线在齿间发出一声极轻极轻的脆响
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