是像朵花、像只鸟，这是工匠。中等绣神——绣出来的东西有活气，鸟像要飞，花像在开，这是艺人。上等绣心——把自己的心思绣进去，让看的人不止看到花鸟，还能看到绣花的人在想什么，这是大家。”
阿贝顿了顿，有些不好意思地笑了笑：“师父说我还差得远，勉勉强强算够着了中等的边。”
胡三娘半晌没说话。她看看那幅尚未完成的《水乡晨雾》，再看看阿贝手里那根在油灯下闪着微光的丝线，心里忽然涌起一个念头——这个十九岁的小娘鱼，将来怕是要在这沪上绣行掀起大风浪的。她把那方周蕙芬的帕子重新叠好，放在绣架旁边，对阿贝说：“这片荷叶绣完就回去睡。往后这间工坊你随便用，想绣到多晚都行，油灯的钱算我的。”走到楼梯口又回头加了一句，“早饭给你留锅里，别睡过头。”
胡三娘下楼去了，阿贝重新低头面对那片荷叶。叶脉的走向终于调对了，她换了一根更细的线开始绣叶缘的锯齿。锯齿要绣得若隐若现，太清楚了显得死板，太模糊了又看不出是荷叶。师父教过她一个法子：绣这种若有若无的边，针不能直着走，要斜着走，让丝线在光线下产生不同的反光角度，远看有边，近看无边。
顾婆婆教她这个法子的时候，她才十岁。那天也是绣荷叶，她绣了一整天都绣不好，急得眼泪汪汪。顾婆婆没有安慰她，只说了一句：“绣花跟做人一样。太急了，针脚就乱了。太慢了，线就涩了。得找到自己的节奏。”这句话阿贝一直记到今天。她的针忽然停住了。不是因为找不到节奏，而是因为她想起来——她已经三个月没有给师父写信了。从离开水乡的那天起，她只写过一封信，信里只说自己在沪上安顿下来了，别的什么都没提。她没有说自己刚到沪上就被人偷了包袱，没有说自己蹲在弄堂口哭了一下午，没有说自己饿了整整两天肚子才找到这家绣坊。她什么都没说，只说一切安好。
阿贝放下针，从包袱里翻出纸笔。纸是绣坊记账用的毛边纸，笔是一支秃了尖的小楷笔。她趴在绣架旁边，就着油灯的光，一个字一个字地写。她写道：师父，我在沪上挺好的。绣坊的老板人
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