夜色如墨，沉沉地压在沪上法租界霞飞路尽头的那栋小洋楼上。
贝贝站在二楼书房的窗前，指尖捏着那半块玉佩，温润的羊脂白玉在掌心渐渐被捂热。窗外的梧桐树影摇曳，将路灯昏黄的光切割成无数碎片，洒在她微微蹙起的眉间。
自从绣艺博览会那日与莹莹四目相对，已经过去了整整七日。
七日里，她刻意避开齐啸云的三次邀约，推掉了绣坊安排的两场面谈，甚至连续三日没有出门。她需要时间，需要空间，需要把这突如其来的一切想清楚。
“阿贝小姐。”
身后传来轻轻的叩门声，是这栋小楼的管家吴妈，一个五十来岁、沉默寡言却做事妥帖的妇人。
“有位老先生在楼下，说想见您。”
贝贝将玉佩收入衣襟内侧，转过身来：“老先生？可有名帖？”
吴妈摇摇头，神色有些古怪：“没有名帖，只说……您见了他，自然就认得。”
贝贝心头一跳。
她来沪上不过数月，认识的人屈指可数。这深更半夜，谁会指名道姓要见她？
“请他在客厅稍候，我这就下去。”
吴妈应声退下，贝贝对着镜子整了整衣襟，深吸一口气。
楼道里的煤气灯发出咝咝的轻响，她扶着楼梯扶手一步步走下。客厅的落地灯已经点亮，昏黄的光圈里，一个佝偻的身影背对着楼梯，正微微仰头看着墙上那幅《水乡晨雾》——正是她在博览会上夺得金奖的那幅绣品。
“老先生。”贝贝出声。
那人缓缓转过身来。
那是一张饱经风霜的脸。约莫六十出头的年纪，颧骨很高，眼窝深陷，花白的须发修剪得一丝不苟。他穿着一件洗得发白的青布长衫，领口微敞，露出里面半旧的灰色衬里，看起来像是个落魄的读书人。
但他的眼睛。
那双浑浊的眼睛在看到贝贝的瞬间，猛地亮了起来，像是黑暗中突然燃起的两簇火苗。老人的嘴唇微微颤抖，喉结上下滚动，却一个字也说不出来。
“老先生，您……”
“像。”老人的声音沙哑得像是砂纸摩擦，“太像了。”
贝贝被他看得有些不自在，却强自镇定：“老先生，深夜来访，不知有何指教？”
老人没有回答，而是颤巍巍地从袖中取出一物，缓缓展开在掌心。
那
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