一层一层叠出来的，每片鳞的配色都不一样，红的用了朱砂、胭脂、珊瑚三色丝线交替绣成，白的则混入了银线和浅灰，在光下泛着珍珠般柔和的光泽。荷叶的脉络是劈成十六分之一的极细捻金线，针脚密到用放大镜都看不出缝隙。
莹莹的呼吸停了一拍。
她认得这手艺。全沪上能绣出这种层次感的绣娘，一只手数得过来。而上个月在绣艺博览会上夺得金奖的那位“阿贝姑娘”，恰恰就是其中之一。她站在展品前凝视那幅《水乡晨雾》的时候，齐啸云在她耳边说了一句：“这个绣娘的针法，跟你母亲年轻时的作品很像。”
但让莹莹心跳加速的，不是针法的相似，而是图案的寓意。双鱼同游，荷叶连绵。在中国人的老话里，鱼代表“余”，双鱼是圆满，是团圆。一个素不相识的绣娘，为什么要送她这样一条手帕？
她把信封倒过来抖了抖，没有信纸，没有落款，只从信封里飘出来一小片薄薄的宣纸，上面写着一行小字，字迹不如绣工那般精妙，但笔力透纸，带着一股不服输的劲儿——
“二十年前腊月二十三，灶王上天。两块玉，同一块料。你一半，我一半。”
莹莹手里的宣纸滑落了。她弯腰捡起来，又看了一遍，然后把手伸进校服领口，摸到那根用红绳系着的半块玉佩。玉佩贴着她的胸口，温热的，像另一颗心脏。
二十年来，母亲从来没有跟她提过半个关于“另一半玉”的字。她以为自己这块玉只是莫家祖上传下来的信物，磕断了，只剩半块。可这一行字告诉她，不是磕断了，是被磕断的。而且是两块——另一块在另一个人身上。这个人现在就在沪上。
双胞胎。这个词像一道闪电劈进她的脑海里。绣艺博览会上那个跟自己长得一模一样的姑娘，不是巧合。那条手帕上的两条鱼，不是象征，是写实。红的是她，白的是自己。这个素未谋面的绣娘，是她的姐姐。
第二节课是英文课，修女在上面讲语法，莹莹一个字都没听进去。她把那条手帕叠好放在课本下面，指尖隔着一层纸轻轻摩挲着绢面上的绣纹，心里翻来覆去只有一个念头——我要见她。我要亲眼看看那个跟我长了同一张脸的人，我
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