点一滴流逝。
半刻钟，在战场的煎熬中显得格外漫长，又仿佛转瞬即逝。
当最后一缕吟唱声消散在风中，禄东赞缓缓直起了身子。
他的脸上，那种之前的恐惧、不甘、疯狂，统统消失不见了。取而代之的，是一种令人心悸的平静。
就像是暴风雨过后的海面，死寂，深沉。
他转过身，看向许元。
那双老眼中甚至带着一丝解脱的笑意。
“许侯爷。”
禄东赞整理了一下衣领，尽管那领口早已被鲜血浸透。他努力挺直了脊梁，维持着吐蕃大相最后的尊严。
“动手吧。”
只有三个字。
没有求饶，没有诅咒。
他闭上了眼睛，微微昂起头，露出了那苍老而松弛的脖颈。
风，停了。
所有人的目光都集中在了许元身上。
许元看着眼前这个老人。
平心而论，禄东赞是个天才。
在那样贫瘠苦寒的高原上，凭借一己之力，整合部族，学习唐制，硬生生将一个原始的部落联盟拔高到了能与大唐争锋的帝国高度。
这份才情，这份隐忍，若是放在中原，哪怕是放在史书中，也足以称得上一代人杰。
若是换个时间，换个地点。
或许许元会敬他一杯酒，叹一声英雄惜英雄。
但现在……
许元的脑海中闪过陈冲临死前那张被炮火熏黑的脸，闪过那一封封染血的家书，闪过那两万多名永远留在了异乡土地上的大唐儿郎。
那一丝刚刚升起的恻隐之心，瞬间被冰冷的现实碾得粉碎。
“你不该惹大唐。”
许元轻声说道。
话音未落。
唰！
陌刀扬起，寒光如电。
没有丝毫的犹豫，没有半点的迟疑。
这一刀，快得让人甚至看不清刀锋的轨迹。
噗嗤——
一声轻响。
禄东赞的身子猛地僵住。
一道整齐的血线出现在他的脖颈上，随后猛地绽开。
鲜血如喷泉般涌出，瞬间染红了他胸前的衣襟，也染红了他脚下这片埋葬了无数吐蕃勇士的沙土。
这位权倾高原、让大唐君臣都为之头疼了数十年的吐蕃大相，身子晃了晃，最终无力地栽倒在地。
他死了。
眼睛瞪得大大的，看着东方的天空，那是他永远也回不去的高原。
许元收刀。
他从怀里掏出一块破布，慢条斯理地擦拭着刀刃上的血
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