的每一句话都不带恨意，可正是因为不带恨意，才最让人绝望。恨是爱的反面，不在乎却是爱的终点。她越平静，他越清醒；她越清醒，他就越明白——他曾经拥有过的那份纯粹炽热、不计后果的爱，被他自己亲手浇灭了。
他靠在墙上，把脸埋进掌心里，肩膀微微颤抖。黑暗里没有人看见，也没有人知道。
正院里，小燕子把那方绣完的兰花帕子摊在桌上，对着烛光看了片刻。兰花绣得歪歪扭扭，但每一个花瓣都用了最密的针脚，即便线不够直，也绝没有松开的缝隙。她想起紫薇手把手教她绣兰花的时候说过一句话——“绣花和做人一样，乱了就要拆了重来。舍不得拆，就永远绣不好。”
她把帕子翻过来，打了一个结实的结，然后剪断了线头。剪刀落下的那一刻，她吸了吸鼻子，没有哭。只是凑近灯光仔细端详了一下自己的绣活儿，对这个笨拙却完整的收针，满意地弯了弯唇角。
这天夜里，紫禁城落了入冬以来的第一场雪。雪花纷纷扬扬地飘下来，无声地覆在琉璃瓦上，覆在枯槐的枝丫上，覆在东厢房和正院之间的那条青石小径上。那条被走了无数遍的路，被雪盖得严严实实，什么痕迹都看不见了。
第二天清晨，雪停了，天蓝得不像是冬天。檐下的冰挂反射着朝阳，闪着碎金般的光芒。小燕子推开门，站在正院的廊檐下，看着满院白皑皑的积雪，深深地吸了一口清冽的空气。那股冷意从鼻腔直直地灌进肺里，把她整个人激得一凛，却也让她忽然觉得前所未有地清醒。
她蹲下身，伸手在台阶上抓了一把雪。雪团在掌心里慢慢融化，冰凉的触感顺着手腕蔓延，凉得生疼，却又让人觉得踏实。她看着雪水从指缝里滴落，忽觉这冰雪比人心更干净——冰雪至少化了之后是清清爽爽的水，不像人心，说变就变，说化又化不干净。
“甄嬛，”她在心底轻轻地问，“大理的雪，是什么样的？”
甄嬛沉默了一会儿，才回答她。声音里难得没有带着说教的冷静，而是染上了一丝极淡的、属于一个过来人的向往：“大理很少下雪，苍山上的雪终年不化，山脚下却四季如春。
你在那里
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