着铺在膝头上的一张粗糙草纸。
纸上画着些奇怪的线条和符号，旁边是歪歪扭扭的注解：
“1、2、3……十、百、千”、“前、后、左、右”、“甲、乙、丙、丁”……字迹简单到令人发指，像是孩童涂鸦。
这是教导营发的“识字簿”，上面是所谓的“简体字”和“小写数字”。
白天操练队列口令，晚上被逼着认这些鬼画符，还要学什么加减法。
几个老油子骂骂咧咧，说这是脱裤子放屁，认字能当饭吃？能挡刀子？
陈到的手指无意识地划过纸上的“左”、“右”。
白天操练，传令兵嘶吼着“左翼”、“右翼”，队伍却总是混乱不堪。
如果每个人都能看懂旗号，或者听清简单的“左”、“右”指令……
他又看向那些简单的数字。
后勤官分发口粮，拿着竹筹，数着人头，算着份额。
若是人人能识数，岂不是这些小兵至少也是一名军官，将校？
一种模糊、却异常强烈的感觉爬上他心头。
陈到隐约觉得，侯爷这种练兵之法，不仅在练体，更是在练心。
这些看似粗陋简单的符号，像一把无形的钥匙，正在试图撬开某种蒙昧的枷锁。
营房外，夜风中，隐约传来孩童稚嫩的诵读声，断断续续，却异常清晰：“人……口……手……上……中……下……”
那是蒙学堂的方向。
侯爷竟真拨了宝贵的纸笔，让流民的遗孤、孩童去学这些“鬼画符”。
蔡家那位才女小姐，亲自编的“启蒙教材”郎朗上口。
陈到闭上眼。
白天教导员的话，那些简单的符号，孩童的诵读，还有营外那座在号子声中一点点从泥泞里拔起的灰白巨城……
这一切交织在一起，在他脑海中翻腾。
他猛地睁开眼，目光落在草纸上那个最简单的“一”字上。
他拿起一根削尖的炭条，借着昏暗的灯光，在草纸的空白处，用力地、一笔一划地，开始描摹。
灯光将他的影子投在粗糙的土墙上，像一名沉默而执拗的文士投影。
真正的成功，就是在你睡觉之时，比你厉害的人还在学习奋斗。
这点，古今中外，概莫能外。