认命，不可能，古砚拿起木牌，死死攥着，指节因用力而泛白，木刺深深扎进掌心，渗出血珠也浑然不觉。左腿的伤口还在淌血，血腥味混着药粉的苦涩在鼻尖萦绕，可心里的火却烧得比伤口的疼更烈。
他挣扎着挪到窗边，窗外的金光天谕仍未散去，字字如炬，照得他眼底血丝愈发清晰。“道域万宗皆可入，凭资质，凭资源……”他低声重复着天谕，声音沙哑得像被砂纸磨过，“凭实力……”
最后三个字出口，他下意识看向一直倚在墙角的黑棍。随手拿起其中的一头，棍身微凉，带着常年被灵力浸润的温润，棍身长一米五左右，看上去似铜非铜，棍身上没有什么繁琐的花纹，只有无数的划痕和握手处的一处细微焦痕。
这根黑棍陪了他整整十年。从他进入无量宗门那天起，就一直被他带在身边。旁人都笑这棍子粗陋，既无灵纹也无宝光，顶多算根结实的凡铁，可只有古砚知道，这棍子比寻常法器更坚韧，无论他多少次在生死边缘搏杀，多少次用它硬接对手的法器，它都从未断过。
此刻掌心的焦痕被体温焐热，恍惚间，窗外的金光竟与记忆里漫天的白雪重叠。
他仿佛又闻到了雪地里冻硬的窝头味，听到了寒风刮过破庙屋顶的呜咽声，还有那记踹在肚子上的、让他半天喘不过气的闷响……
那是十年前，鹅毛大雪下了三天三夜，把青石镇埋得只剩半截屋檐。寒风像刀子似的刮过破败的街道，卷着雪沫子钻进镇子东头那座快塌了的土地庙。
庙角的草堆里，古砚缩成一团，单薄的破棉袄根本挡不住寒气，冻得他牙齿直打颤。他才九岁，却瘦得像根枯柴，脸冻得青紫，乱糟糟的头发上结着冰碴，只有一双眼睛在昏暗里亮着，透着股倔强的光。
爹娘是去年冬天没的，他记不清具体是怎么没的了，只记得那场没完没了的咳嗽，还有邻里们“吱呀”关紧的木门，就算到了送葬那天，也只有人隔着门缝递过半块发霉的窝头，更多时候是冷石头砸在脚边，骂他“丧门星”。
从那以后，镇口的破庙就是他的窝。冻裂的嘴唇舔不到一点暖意，怀里永远揣着别人啃剩的骨头渣子，上面还沾着泥和雪。
杂货铺的
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