热变凉，水面凝了一层薄灰，像一面不起波澜的镜子。林峰没有看它，但他知道它在那里——在他的余光里，那是一个空荡荡的轮廓，像一截断掉的骨头。
他继续翻册子，一页一页地翻，翻到最后一页时，右手手指停在纸页边缘，没有合上。
册子合上时发出一声沉闷的纸页碰撞声。
声音在安静的偏厅里格外响亮，像一扇门被关上了。六个人的身体同时微微动了一下——不是站起来，是那种坐久了之后下意识的调整姿势。但没有人真的动，动到一半又停住了，像是怕发出声音。
林峰抬起头。
他的目光越过六个人的头顶，落在第七张空椅子上。那盏茶的水面凝了一层薄灰，灰白色的，均匀地铺在水面上，像是放了很久很久。
他看了那盏茶一会儿，然后看向坐在椅子上的六个人。
年纪最大的那个人坐在最边上，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样深。林峰的目光落在他身上时，他的嘴唇开始发抖。
林峰问了一句：“老韩没来？”
声音不大，但在安静的偏厅里，每个字都清晰得像钉子钉进木板。
年纪最大的那个人抬起头时，嘴唇在发抖。他开口时声音沙哑，三个字像从喉咙里挤出来的，又干又涩，像是用尽了全身的力气才能说出来。
“他跑了。”
那三个字落地后，偏厅里的沉默比之前更重了，像一块石头砸进水面后的余波，一圈一圈地往外扩散，没有人敢动，没有人敢出声。
林峰没有动。
他坐在主位上，右手还放在合上的册子上，拇指压在封面上，没有用力，只是放在那里。他看着那个说话的人，目光平静，但那种平静像冬天的水面——表面光滑，底下是冷的。
“什么时候跑的？”林峰问。
“昨天夜里。”那个人的声音还在抖，“有人给他报了信，说王爷要请喝茶，他收拾了东西就走了。”
林峰没有说话。
他把右手从册子上移开，放在膝盖上，看着那个空椅子。第七盏茶的水面已经彻底静下来了，薄灰均匀地铺着，像一面镜子，但什么都映不出来。
“往哪个方向？”林峰问。
“不知道。”那个人低下头，“没人敢问。
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