没有抬头看他，只是把油灯又往林峰那边推了推，用这个动作掩饰自己已经察觉到的那个瞬间：王爷在那一页上看到了什么让他必须用触觉确认现实的东西。
林峰继续翻。
翻完最后一页，他合上册子。纸页碰撞的声音在安静的议事厅里格外清晰，沉闷，像一块石头落进泥里。
他的右手手指按在册子封面上，指节发白。
沉默了一会儿。
然后他开口了，声音很平静，但贾言羽听出了平静下的寒意——像冬日清晨推开窗时撞见的那股冷风，不是呼啸的，是无声地灌进来的。
“这些缺口，”林峰说，“不是天灾。”
不是问句，是陈述。
贾言羽没有回答。
林峰抬起头看着他，目光在油灯光线里显得很暗：“百姓把粮食藏了。怕打仗，怕粮白交了。”
贾言羽依然没有回答，但他的沉默本身就是回答。
林峰低下头，看着册子封面上那个磨毛的边角。他的右手拇指在封面上来回摩挲了三下，然后他问出了那句话。
声音很轻，但每个字都像是从牙缝里挤出来的。
“藏粮的人里面，”他说，“有没有我们自己的人？”
贾言羽的手指停在桌面上，没有动。
议事厅里安静了几秒钟。油灯火苗偶尔爆出一声噼啪，灯油在灯盏里缓缓消耗，发出细微的滋滋声。窗外有夜鸟叫了一声，然后停了。
那几秒里，林峰没有催他。
他只是看着贾言羽，右手拇指依然按在册子封面上，指节白得发青。
然后贾言羽动了。
他没有说话，而是把手伸进袖中，抽出一张纸。
纸张从袖中抽出的声音很轻，但在安静的议事厅里清晰可闻——像深夜屋檐下滴落的水珠，一声一声，不紧不慢。那张纸被折叠过多次，展开时有折痕的脆响，在空旷的议事厅里拖出一道细细的尾音。
贾言羽把纸展开，放在册子旁边。
没有解释，没有铺垫，只是放在那里。
林峰低头看去。
烛光下，纸上写着七个名字。毛笔字，墨迹干了很久，看得出是贾言羽的笔迹——工整，紧凑，每个字的间距都一样，像是量过的。
林峰的目光从第一个名字看到第七个。
然后在第三个
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